MAMÁ

Mamá no tuvo infancia,
se la llevó la guerra
y fueron sus juguetes
azadas y cazuelas
y fueron sus muñecas
los hermanos pequeños
que rompieron su espalda
cuando aún era la niña
que nunca pudo ser.

Mamá se fue de casa
a los catorce años
para planchar manteles
en mansiones de ricos
y esquivar las palmadas
que daba el señorito
a las pobres muchachas
vestidas de silencio.

Mamá se casó joven
y trabajó muy duro,
y no hubo guarderías,
ni abuelas, ni canguros,
ni servicios sociales,
ni leyes paritarias
que pusieran fronteras
entre hogar y trabajo.

Mamá volvió a la infancia
al cabo de una vida
y jugó al escondite,
a trenes y a casitas,
al marro y a la goma,
y a acunar a los niños
de los niños que un día
apenas acunó.

Mamá se va achicando,
robusta y encorvada,
la mirada perdida
en lo que ha de llegar.
A menudo la observo
y se me antoja enorme:
¡Cuántas vidas se encierran
dentro de esta mujer!

#‎SafeCreative‬ Mina Cb
Imagen: Obra de Pascual Bueno