“RESERVARSE”

Ya sé que puedo parecer cansina pero voy a volver al tema. Al del feminismo digo. No al de la igualdad, que creo que es otra cosa, sino al de la necesidad de seguir empujando este carro que, aunque tenga bastante achuchados a los tíos, para nosotras sigue yendo condenadamente lento.

Y es que ellos, todo hay que decirlo, están por la labor pero les puede el poso. El otro día me contaba una amiga que se fue a dormir a casa de un tipo al que “estaba conociendo”. Es un eufemismo, porque dormir, imagino, durmieron mas bien poco. Pero el hecho es que por la mañana hicieron eso que se llama “hablar de nosotros” y quedaron en que a ambos les apetecía seguir viéndose pero sin agobios. O sea que acordaron mantener el contacto e ir programando encuentros para dejar que la vida decidiera. Y parece ser que ha decidido porque el otro día me comentó que el chaval ha hecho mutis por el foro. Y me dijo que igual su error (“su error”, ojito cuidadín con la expresión) había sido irse a casa del mozo en la segunda cita. Y yo le pregunté que si a ella no le apetecía el revolcón. Y me dijo que sí. Y yo que si le había gustado. Y ella que mucho. Y le contesté que mira, de no haber sido tan atrevida igual se lo hubiera perdido. Y que si le contestaba con cuentagotas a los mensajes tras haber estado tan pendiente de ella antes del asunto pues que sitio para otro y a correr. Y que ya vale de creernos eso de que las mujeres tenemos que esperar y reservarnos, y no andar muy ligeras de cascos porque entonces no nos dan valor. Y que el valor, queridas mías, no nos lo dan ellos sino que nos lo damos nosotras. Y que el fulano que pierda interés por una tía que se deja llevar al huerto la primera noche si le sale del coño pues que se lo haga mirar. Que si todo el interés es ese que mejor nos ahorramos la charla postcoital y ni siquiera intercambiamos los teléfonos. Que parece que a estas alturas de la película el sexo les sigue gustando sólo a ellos y nosotras, que somos unas mártires, follamos por obligación.

Y sí, he dicho follamos.

#SafeCreative Mina Cb

 

LA MUERTE DE CHANQUETE

Todos los finales de agosto tienen un día así. Una mañana oscura, amenazante y fría en la que el cielo parece ir a dejarse caer sobre la tierra en forma de diluvio. Un atisbo de principio del fin tras el cual nada es lo mismo. O sea que esa plácida balsa estival se va agrisando y pasa del azul al plata al tiempo que la penumbra va robando horas al sol. Ya no hay vencejos y el resto de las migratorias van haciendo las maletas. Y al pasar por el puente y ver el agua agitada te viene, sin poder evitarlo, a la cabeza, “El final del verano”, esa cancioncilla del Dúo Dinámico que abría el último episodio de Verano Azul. Y de repente te das cuenta de que ya. Ya ha sido. Ya ha pasado. Y lo que no has hecho ya no lo vas a hacer. Y esa sensación de cielo tormentoso se te engancha en las tripas y vuelves a los trece y escuchas otra vez el grito de Pancho, que es un rumor primero pero luego se convierte en una sentencia que te deja el corazón de escarcha. “Chanquete ha muerto”. Y otra vez la vida te vuelve a desvirgar. A hacerte consciente de que nada ni nadie duran para siempre. Y entonces miras hacia el horizonte con nostalgia, qué rápido ha pasado, mientras en tu cabeza se apaga poco a poco la melodía de Manolo y Ramón mientras brotan los primeros compases de las Sevillanas del Adiós.

“Algo se muere en el alma cuando un amigo se va.”

#SafeCreative Mina Cb 

 

LA REINA DEL RÍO

Deportista de primera,
monitora de excepción,
en la piragua un cañón,
tan veloz como certera:

hombros, cintura, cadera,
energía y corazón:
coraje, esfuerzo y pasión
que transmite a la cantera.

Lo mismo va a una olimpiada
que enseña a remar a un crío
sin hacerle ascos a nada.

Belén, la reina del río,
la sirena más premiada
que tiene este pueblo mío.

#SafeCreative Mina Cb

En el XXX Campeonato Mundial de Piragüismo de Maratón que se ha celebrado en Vejen - Kolding (Dinamarca), nuestra Belén ha vuelto a subir a lo más alto del cajón en categoria veteranas 50-54, con lo que revalida el título conseguido el año pasado en Ponte de Lima (Portugal)

 

ALBA

Se asoma el alba apenas
y dibuja tu espalda
pálida y angulosa
desnuda en la penumbra:

Contornos
de un salvaje territorio
salpicado de minas.

Invitación a un viaje
de glorioso final.

#SafeCreative Mina Cb

 

CHOCOLATE

Americano y oscuro,
versátil y estimulante,
texturizado, fragante
y amargo en estado puro.

De los dioses fue ambrosía
y nos llegó por el mar
este singular manjar
que hoy es pan de cada día.

Dulces tardes del invierno,
picatostes en la taza,
veranos en la terraza
con barquillo, fresco y tierno.

Eterna infancia que late
dentro de cada porción.
Sospecho que el corazón
está hecho de chocolate.

#SafeCreative Mina Cb

 

POLIGAMIA

Me han casado, me dicen, otra vez
(qué inesperada nueva, qué alborozo)
por verme de cervezas con un mozo
de pelo en pecho y pronunciada nuez.

Otro churri, menuda insensatez,
otro maromo con el que retozo,
otro insensato que ha caído en el pozo.
Soy Mata Hari en plena madurez.

Hace ya tiempo que perdí la cuenta
de los novios, amantes, prometidos
que nunca me tendrán como parienta.

Comadres y demás entrometidos,
gente que no pregunta y se lo inventa:
Estáis, os lo aseguro, muy perdidos.

#SafeCreative Mina Cb

 

NO LO DIGAS

De verdad. Abstente. Sé que te mueres de ganas. Sé que la calle arde al sol de poniente. O de levante. O del que sea. Si es verano, claro. Que en invierno también pasa pero por la razón contraria. Pero a lo que iba. Vienes del infierno y atraviesas esa deliciosa frontera del chorro de aire frío. Que está ahí precisamente para eso. Para el gustirrinín. Para que tu impresión al entrar sea la de estar accediendo al paraíso. Y de que lo que hay ahí son huríes, o efebos, que no conocen un lugar mejor en el que estar. O sea que podrían hallarse en la piscina. O en el monte. O en una playa del Cantábrico. O en el salón de casa, delante del ventilador con un mojito. Pero están ahí. Con el uniforme y aguantando mecha como tú hasta hace un rato. O hasta hace unos años si ya te has jubilado. O sea que no están allí por el chorro de aire frío. Ni por los veinte grados de temperatura ambiente contra los cuarenta de la calle. Están por la hipoteca. Por el crédito del coche. Por los libros de los críos, que cuestan un riñón. Y porque las facturas no perdonan. Y tú, sin embargo, estás ahí como podrías estar en otra parte. O sea que te hallas disfrutando de esa parcela del día que te pertenece. Que no tienes que entregar, previo acuerdo pactado, a la empresa Tal o Cual. De modo que de verdad. Aunque el chorro te sepa a gloria bendita. Aunque te den ganas de bajarte la tienda de campaña y acampar allí. Aunque alargues la elección de los helados por estar unos segundos más con la cabeza dentro del congelador. Aunque te parezca que allí se está en la gloria no lo hagas. Abstente. Piénsatelo dos veces. Por favor. Sé bueno. Aguántate las ganas y dejes salir de tu garganta, los labios estirados al máximo en una beatífica sonrisa, las palabras:
“¡Qué bien estáis aquí!”.

#SafeCreative Mina Cb

 

¡A FORMAR!

La princesa Leonor
se forma para su cargo.
El verano será largo
para la hermana mayor

que, como aspirante al trono
ha de aprender puntería
y enfundarse cada día
ese uniforme tan mono

para estar en condiciones
si hay guerra, de combatir
por la patria, en vez de huir,
que es cosa muy de borbones.

Mas hay, porque tienen boca
quienes dicen: “Pobrecilla…
Si es tan sólo una chiquila.”
Pero oye, es lo que le toca.

Porque imaginad el plan,
almitas samaritanas
si abdican las dos hermanas
y nos ponen a Froilán.

#SafeCreative Mina Cb

 

EL PERRO QUE MUERDE AL NIÑO

Noticia el calor de nuevo
en Agosto y en España.
El telediario no engaña
pero está ya rancio el cebo:
que le busquen el relevo

en algún tema pretérito
o en asuntos con más mérito
que este consabido aliño
del perro que muerde al niño.

Pueden hablar del emérito.

#SafeCreative Mina Cb

 

BESOS

Hay besos tan vergonzantes,
tan babosos, tan obsesos,
tan sucios y repugnantes
que no han de llamarse besos.

Y hay otros bravos, potentes,
amorosos y rotundos
que enlazan bocas valientes.

Me quedo con los segundos.

#SafeCreative Mina Cb 

 

TORTILLA DE ATÚN

Sucedió el otro día, en presencia de una tortilla de atún y un trozo de Idiazábal, que por cierto, maridaban, como se dice ahora, con exquisita compatibilidad.

Pues eso, que estaba yo pensando en las proteínas y las sales minerales y todas esas sustancias necesarias y me preguntaba si al queso y la tortilla les pasaría como a las píldoras, o sea que una vez que hubieran atravesado la frontera que separa el paladar del tubo digestivo, se dirigirían al lugar adecuado o bien necesitarían una supervisión. Porque la tortilla salió de la sartén entera y redondita, con su rebordillo algo ondulado y sus trocitos de atún asomando por entre los poros de la superficie. Y el queso era compacto pese a haber sido líquido en vidas anteriores. Y puesto que la materia ni se crea ni se destruye sino que simplemente se transforma, me imaginé una escena en plan serie anatomía de “Érase una vez el hombre”, pero en contemporáneo, donde un gps interno indicase a cada partícula hacia dónde debía dirigirse. Porque claro, no es lo mismo la albúmina que la lactosa, o al menos eso creo yo. Y ya puestos, me planteé también qué pasaba en el caso de los intolerantes, o sea si es que el elemento coordinador de la movida no era capaz de mandar al huésped tocahuevos directo hacia el canal rectal sin ir por ahí provocando sarpullidos. Y si luego no acabarían la yema y la clara una por cada lado, como los matrimonios esos que, de puro ir juntos a todas partes, terminan aborreciéndose entre sí. O si los azúcares presentes en el conjunto encontrarían la ruta hacia el gemelo izquierdo, que algunos días se pone tan pesado. O si los resultados hubieran sido diferentes de haber fundido el queso sobre la tortilla (no el Idiazábal, desde luego, que eso es como hacer con el Vega Sicilia kalimotxo). O incluso que podría suceder si después me comía un par de tortas de chinchorra. Quiero decir en plan de mezclar carne y pescado, aunque claro, también se hace en la paella y no terminas en urgencias.

En fin, que para cuando quise darme cuenta del rato que llevaba apuntado hacia el infinito con el tenedor, la tortilla se había quedado como un témpano.

Y el gemelo me empezó a doler.

#SafeCreative Mina Cb

 

EL CIERVO

Nos echamos a la calle
para ver lo que se cuece:
es viernes noche, parece
que todo el pueblo se halle
desierto, mas un detalle

ha llamado mi atención:
tras un oscuro rincón
me está mirando un venado
desde su tapiz bordado.
¡Cáspita! ¡Qué situación!

Me lanzo a toda carrera
a la búsqueda del Jime
que en seguida dice “Dime”
cuando llego a donde espera.
Oye “ciervo” y se acelera.

Mas es mayor su estupor
al ver, bajo el resplandor
de la tímida farola
que el ciervo le dice “hola”
clavado en un bastidor.

Se impone, dice, un directo,
como en todos estos casos,
pues somos unos payasos.
Coge el móvil y, en efecto,
el venado, el interfecto

y la Minina al momento
van al Facebook, vaya invento.
Poco después, te lo juro
el ciervo escapó del muro.

Pasó como te lo cuento.

#SafeCreative Mina Cb