LOS CÉNTIMOS DEL PAN

Era rubia y tenía aspecto fatigado. Pasó por mi caja con un par de briks de leche en una mano y unas monedas en la otra. Faltaban unos céntimos y empezó a rebuscar. Yo eché mano del montoncito de níquel que reposa en un rincón, ese bote solidario en el que vamos dejando la chatarra de las vueltas del pan que unos desprecian para solventar este tipo de incidencias: gente a la que no le llega con lo suelto, cuentas casi redondas en las que hay que cambiar un billete grande por solo un par de céntimos, chavalería a la que no le abarca la paga para el paquete de dontus... en fin, cosas así.
Sonrió con tristeza y me contó algo de que estaban en la calle. La vi salir y sentarse junto a un chico. Al cabo de unos días volví a cruzármela por ahí, con él y con la misma camiseta rosa que llevaba el día de la leche.
No la he reconocido. Será la edad o este despiste mío de estar siempre en la luna de Valencia. La he saludado, como a todo el mundo (gajes del oficio) y ni siquiera me he dado cuenta de que era ella hasta que se ha acercado para recordarme lo de los céntimos dichosos. Iba limpia y peinada, con ropa de abrigo. Y ya no sonreía con tristeza. Me ha dicho que el mal trago ya se había pasado, que no estaba en la calle y que me quería dar las gracias. Yo he insistido en que se trata de una práctica habitual, una especie de “caja de resistencia”, como yo la llamo en broma, mediante la cual unos remedian a los otros. Y que es un truco de cajeras viejas para evitar en todo lo posible los descuadres al final del turno. Y que igual que yo lo hice con ella mis compañeras lo hacen a diario con decenas de personas. Y que seguro que ella también lo hubiese hecho conmigo de haberse dado el caso.

Ha vuelto a sonreír al tiempo que asentía, me ha pedido permiso para darme los besos y después de hacerlo ha dado media vuelta y me ha dejado ahí, como una boba, aguantándome las lágrimas delante del mostrador de los pescados.

#SafeCreative Mina Cb