Cuando el silencio
recubre las paredes
la memoria
se erige en cruel verdugo.
#SafeCreative Mina Cb
recubre las paredes
la memoria
se erige en cruel verdugo.
#SafeCreative Mina Cb
miércoles, 28 de marzo de 2018
martes, 27 de marzo de 2018
EL PLACER DE SOBREVIVIR
A veces
la batalla sobrepasa nuestras fuerzas
y el cielo se convierte en una nube densa y enmohecida
y el cielo se convierte en una nube densa y enmohecida
y las botas se embarran
y el hecho de dar un paso es un milagro
y se encorva la espalda
y todo el peso del mundo y de las cosas
futuras y pasadas
se encarama, cerril, sobre los hombros
y se enrosca en el cuello
y respirar se torna una tarea fatigosa...
Y tan solo el calor de un abrazo
y un torrente de lágrimas
y una canción
nos pueden rescatar
cuando se acaba el día.
#SafeCreative Mina Cb
Imagen: Disco "El placer de sobrevivir"
(Con X the Banjo)
https://www.youtube.com/watch?v=mpuOuWN7ras
lunes, 26 de marzo de 2018
HABLO
con las paredes
con frecuencia.
Sé que me miran raro
(las paredes digo)
pero me da lo mismo.
Yo sigo hablándoles,
no sé...
de todo un poco:
del amor, de la vida, del gobierno...
de todas esas cosas que me inquietan
y para las que no hallo respuestas coherentes.
Sé que lo más seguro
es que ellas no me escuchen
y que si me responden
lo hagan en un idioma que no puedo entender
pero yo sigo haciéndolo
(hablarles digo)
quizá porque mi madre también decía hacerlo
cuando me hablaba a mí
y yo no hacía caso.
con las paredes
con frecuencia.
Sé que me miran raro
(las paredes digo)
pero me da lo mismo.
Yo sigo hablándoles,
no sé...
de todo un poco:
del amor, de la vida, del gobierno...
de todas esas cosas que me inquietan
y para las que no hallo respuestas coherentes.
Sé que lo más seguro
es que ellas no me escuchen
y que si me responden
lo hagan en un idioma que no puedo entender
pero yo sigo haciéndolo
(hablarles digo)
quizá porque mi madre también decía hacerlo
cuando me hablaba a mí
y yo no hacía caso.
#SafeCreative Mina Cb
domingo, 25 de marzo de 2018
ALADA
Aquella niña debería haber nacido pájaro. O pez. O reptil. O incluso planta. Cualquier cosa menos humana. Alguna mutación gestó el error y fue llevada al hospital en vez de al nido. Y por eso andaba raro. Y hablaba poco. Y leía mucho. Y miraba el cielo. Siempre al cielo, buscándose las alas con las manos todo el tiempo. Aprendiendo el sonido del canto de los pájaros y empapándose de sus nombres y el color de su plumaje. Y soñando... siempre soñando con volar. Como si la vida a ras de suelo fuera solo un trámite. Como si su terrestre condición no fuese más que un accidente. Como si en realidad no fuera más que un ave desplumada atrapada en un disfraz humano del que le era imposible desprenderse. Como si fuese un pájaro narcotizado en cuyo cerebro se repitiera una y otra vez la misma pesadilla terrenal.
#SafeCreative Mina Cb
Aquella niña debería haber nacido pájaro. O pez. O reptil. O incluso planta. Cualquier cosa menos humana. Alguna mutación gestó el error y fue llevada al hospital en vez de al nido. Y por eso andaba raro. Y hablaba poco. Y leía mucho. Y miraba el cielo. Siempre al cielo, buscándose las alas con las manos todo el tiempo. Aprendiendo el sonido del canto de los pájaros y empapándose de sus nombres y el color de su plumaje. Y soñando... siempre soñando con volar. Como si la vida a ras de suelo fuera solo un trámite. Como si su terrestre condición no fuese más que un accidente. Como si en realidad no fuera más que un ave desplumada atrapada en un disfraz humano del que le era imposible desprenderse. Como si fuese un pájaro narcotizado en cuyo cerebro se repitiera una y otra vez la misma pesadilla terrenal.
#SafeCreative Mina Cb
sábado, 24 de marzo de 2018
- Hola... ¿Que tal, preciosa?
- Pues echando un ojo por el patio este de vecindad del Feisbu.
- Muy bien, cielo; soy Roberto, encantado.
- Yo soy Rosa.
- Es un placer... espero no molestar.
- Ya me iba... no me va mucho esto de chatear...
- Yo también preferiría conocerte.
- Una pregunta... bueno... dos: ¿Por qué quieres conocerme?
- Me pareces muy guapa y sería un placer, la verdad.
- Y la segunda: ¿Qué edad tienes?
- 26, corazón.
- Hay tres Robertos en mi vida:
Uno es mi osteópata, al que he visto esta mañana a causa de una lesión que me lleva a mal traer (va a ser la osteoporosis derivada de la menopausia).
Otro es uno de los hijos de mi mejor amiga, del que soy madrina porque nos conocemos desde el parvulario y jamás nos hemos separado. Acaba de terminar Arquitectura y ahora está haciendo el proyecto en Alemania.
Y el tercero es un amigo que me mola bastante y con el que salgo de vez en cuando.
Creo que cuatro serían demasiados, más que nada porque el tercero tiene 45 y yo aún soy más mayor...
- ….............
(fin de la conversación)
#SafeCreative Mina Cb
- Pues echando un ojo por el patio este de vecindad del Feisbu.
- Muy bien, cielo; soy Roberto, encantado.
- Yo soy Rosa.
- Es un placer... espero no molestar.
- Ya me iba... no me va mucho esto de chatear...
- Yo también preferiría conocerte.
- Una pregunta... bueno... dos: ¿Por qué quieres conocerme?
- Me pareces muy guapa y sería un placer, la verdad.
- Y la segunda: ¿Qué edad tienes?
- 26, corazón.
- Hay tres Robertos en mi vida:
Uno es mi osteópata, al que he visto esta mañana a causa de una lesión que me lleva a mal traer (va a ser la osteoporosis derivada de la menopausia).
Otro es uno de los hijos de mi mejor amiga, del que soy madrina porque nos conocemos desde el parvulario y jamás nos hemos separado. Acaba de terminar Arquitectura y ahora está haciendo el proyecto en Alemania.
Y el tercero es un amigo que me mola bastante y con el que salgo de vez en cuando.
Creo que cuatro serían demasiados, más que nada porque el tercero tiene 45 y yo aún soy más mayor...
- ….............
(fin de la conversación)
#SafeCreative Mina Cb
viernes, 23 de marzo de 2018
TRÁNSITO
Se calmaron las aguas
y el reloj parece detenerse al fin
para dejar paso al tiempo de la paz
y establecer los términos
del tránsito cabal e ineludible
hacia lo razonable.
Mientras el sol calienta y la dulce primavera
se acerca, rodeada
de su dulce envoltorio de promesas.
Se calmaron las aguas
y el reloj parece detenerse al fin
para dejar paso al tiempo de la paz
y establecer los términos
del tránsito cabal e ineludible
hacia lo razonable.
Mientras el sol calienta y la dulce primavera
se acerca, rodeada
de su dulce envoltorio de promesas.
#SafeCreative Mina Cb
jueves, 22 de marzo de 2018
CON LA IGLESIA HEMOS TOPADO
Conocí una vez a una francesa que me confesaba, un tanto avergonzada, que en el país vecino la gente se manifiesta por cualquier cosa. Hacía referencia al cambio de las placas de matrícula, que hizo que las calles de Marsella se llenasen de gentes descontentas con el diseño de las chapas. Eran los tiempos del 15 M y yo estaba un tanto venida arriba. Pero no lo suficiente como para dejar de decirle a madame que lo de España había sido un tanto inexplicable. Porque en este país lo más normal es que, caiga lo que caiga, no se movilice ni Dios.
Y hablando de Dios: tuve durante esa época ocasión de convivir con la comunidad protestante de la comarca marsellesa; gentes cultas e inquietas que no se preocupan en absoluto de si sus pastores y pastoras (y esto no es un giro bisexista de esos que tanto les gustan a los políticos) están casados, tienen hijos o le dan al sado. Es más, en el transcurso de un a fiesta pude asistir a un oficio en que una de las niñas del predicador se acercaba hasta el lugar en donde él pronunciaba su discurso y le tiraba de la chaqueta. Cosa que en España es impensable. Lo mismo que que los peques que están de catequesis correteen por el interior de un templo como les ví hacerlo por entre las columnas de la imponente catedral de Marsella.
Pero a lo que iba. En el transcurso de la jornada, el oficiante de la ceremonia quiso conocerme. Me dijeron que quería hablarme y me hicieron una recomendación: la de no mentir. Me acerqué hasta él, que estaba sentado sobre el césped, y a su pregunta acerca de mis creencias religiosas le respondí que no las tengo. Me preguntó por qué y le contesté que yo había llegado al ateísmo del mismo modo que él al ejercicio de la teología; esto es, a través de la reflexión. Y ahí se acabó la historia. No se escandalizó ni quiso convencerme ni amonestó a mi pareja de entonces (un pastor de la iglesia protestante), ni nadie me abroncó o me retiró el saludo.
Como debe ser.
La última vez que me dejé caer por esas latitudes los currantes de dos cadenas comerciales (Leroy Merlin una y la otra creo que Ikea ) estaban montando la del pulpo en París con el tema de las aperturas en festivos y esa famosa teoría con que los insolidarios se lavan la conciencia de “no os quejéis que seguro que genera puestos de trabajo”. Reclamaban la regulación de las mismas y se quejaban de la precariedad. Y lo hacían como se debe hacer; echándose a la calle y colapsando el centro de la capital. Que los ciudadanos no tienen la culpa, por supuesto, pero cuando el empresario aprieta y se niega a negociar y el gobierno mira hacia otro lado pues algo habrá que hacer. Vamos, digo yo.
Saqué de aquellos años una conclusión. Y es el daño que el catolicismo le ha hecho a España. No la religión en sí, sino su empleo al servicio del poder. Me di cuenta de que iglesia y evolución no pueden ir unidas. De que las creencias lastran los avances, y de que solo desde la libertad se puede llegar a la igualdad y la justicia. Y de que si en España e Italia estamos como estamos igual la religión tiene que ver. Con eso y con nuestra manía de quejarnos y de criticar sin hacer nada. Los cánticos protestantes proceden de marchas revolucionarias; son ritmos alegres y dinámicos que la gente corea con ganas, mientras que nuestras canciones de misa son letanías tristes en las que se habla de muerte, de luto y de pecado. Pecado. Siempre pecado. Todo es malo y todos somos malos. Ya nacemos malos, sin opción. Y así mal va la cosa. Poca esperanza queda.
Los protestantes con quienes conviví (como lo hacen el resto de los integrantes de cada religión, puesto que en el país vecino el gobierno no financia a las iglesias) mantienen económicamente sus parroquias. Los pastores que las gestionan tienen sus trabajos. Las gentes que integran la comunidad se casan o no; y se divorcian y son homosexuales y tienen parejas a las que pasan una porrada de años. Y cuentan chistes verdes y se ponen de Ricard hasta las cejas.
Hace una semana publiqué dos textos: uno hablaba de la muerte del niño de Almería y otro de las movilizaciones de los jubilados en defensa de sus pensiones. También compartí un vídeo sobre pederastia. Rien de rien. Algún comentario, alguna difusión pero nada reseñable. Pero anteayer toqué la religión y ardió Troya. Cuatro seguidores menos y una larga cadena de comentarios en los que la gente no se insulta pero casi. Y todo por mentar ese lucrativo negocio del que la iglesia católica lleva viviendo más de viente siglos a costa de vender algo que quizás ni exista. Un negocio que ha costado sangre y represión. Y que no nos ha llevado a parte alguna. Una imposición que trata de hacernos creer que el hombre en sí no tiene gran valía, y que solo es Dios quien da sentido a la vida y a las cosas. Un lastre que entorpece la libertad de pensamiento y a través del cual, e independientemente del dios que las gobierne, las diferentes religiones han sometido, en muchas ocasiones por la fuerza, a una buena parte de los pueblos del planeta.
Así que yo me aparto. Dimito. Me hago a un lado. Paso de definirme y ahí os dejo, queridísimos míos, con vuestras ancestrales tradiciones y mirando el mundo a través de los diminutos agujeritos del capirote de vuestro disfraz de nazareno.
Feliz Semana Santa.
Conocí una vez a una francesa que me confesaba, un tanto avergonzada, que en el país vecino la gente se manifiesta por cualquier cosa. Hacía referencia al cambio de las placas de matrícula, que hizo que las calles de Marsella se llenasen de gentes descontentas con el diseño de las chapas. Eran los tiempos del 15 M y yo estaba un tanto venida arriba. Pero no lo suficiente como para dejar de decirle a madame que lo de España había sido un tanto inexplicable. Porque en este país lo más normal es que, caiga lo que caiga, no se movilice ni Dios.
Y hablando de Dios: tuve durante esa época ocasión de convivir con la comunidad protestante de la comarca marsellesa; gentes cultas e inquietas que no se preocupan en absoluto de si sus pastores y pastoras (y esto no es un giro bisexista de esos que tanto les gustan a los políticos) están casados, tienen hijos o le dan al sado. Es más, en el transcurso de un a fiesta pude asistir a un oficio en que una de las niñas del predicador se acercaba hasta el lugar en donde él pronunciaba su discurso y le tiraba de la chaqueta. Cosa que en España es impensable. Lo mismo que que los peques que están de catequesis correteen por el interior de un templo como les ví hacerlo por entre las columnas de la imponente catedral de Marsella.
Pero a lo que iba. En el transcurso de la jornada, el oficiante de la ceremonia quiso conocerme. Me dijeron que quería hablarme y me hicieron una recomendación: la de no mentir. Me acerqué hasta él, que estaba sentado sobre el césped, y a su pregunta acerca de mis creencias religiosas le respondí que no las tengo. Me preguntó por qué y le contesté que yo había llegado al ateísmo del mismo modo que él al ejercicio de la teología; esto es, a través de la reflexión. Y ahí se acabó la historia. No se escandalizó ni quiso convencerme ni amonestó a mi pareja de entonces (un pastor de la iglesia protestante), ni nadie me abroncó o me retiró el saludo.
Como debe ser.
La última vez que me dejé caer por esas latitudes los currantes de dos cadenas comerciales (Leroy Merlin una y la otra creo que Ikea ) estaban montando la del pulpo en París con el tema de las aperturas en festivos y esa famosa teoría con que los insolidarios se lavan la conciencia de “no os quejéis que seguro que genera puestos de trabajo”. Reclamaban la regulación de las mismas y se quejaban de la precariedad. Y lo hacían como se debe hacer; echándose a la calle y colapsando el centro de la capital. Que los ciudadanos no tienen la culpa, por supuesto, pero cuando el empresario aprieta y se niega a negociar y el gobierno mira hacia otro lado pues algo habrá que hacer. Vamos, digo yo.
Saqué de aquellos años una conclusión. Y es el daño que el catolicismo le ha hecho a España. No la religión en sí, sino su empleo al servicio del poder. Me di cuenta de que iglesia y evolución no pueden ir unidas. De que las creencias lastran los avances, y de que solo desde la libertad se puede llegar a la igualdad y la justicia. Y de que si en España e Italia estamos como estamos igual la religión tiene que ver. Con eso y con nuestra manía de quejarnos y de criticar sin hacer nada. Los cánticos protestantes proceden de marchas revolucionarias; son ritmos alegres y dinámicos que la gente corea con ganas, mientras que nuestras canciones de misa son letanías tristes en las que se habla de muerte, de luto y de pecado. Pecado. Siempre pecado. Todo es malo y todos somos malos. Ya nacemos malos, sin opción. Y así mal va la cosa. Poca esperanza queda.
Los protestantes con quienes conviví (como lo hacen el resto de los integrantes de cada religión, puesto que en el país vecino el gobierno no financia a las iglesias) mantienen económicamente sus parroquias. Los pastores que las gestionan tienen sus trabajos. Las gentes que integran la comunidad se casan o no; y se divorcian y son homosexuales y tienen parejas a las que pasan una porrada de años. Y cuentan chistes verdes y se ponen de Ricard hasta las cejas.
Hace una semana publiqué dos textos: uno hablaba de la muerte del niño de Almería y otro de las movilizaciones de los jubilados en defensa de sus pensiones. También compartí un vídeo sobre pederastia. Rien de rien. Algún comentario, alguna difusión pero nada reseñable. Pero anteayer toqué la religión y ardió Troya. Cuatro seguidores menos y una larga cadena de comentarios en los que la gente no se insulta pero casi. Y todo por mentar ese lucrativo negocio del que la iglesia católica lleva viviendo más de viente siglos a costa de vender algo que quizás ni exista. Un negocio que ha costado sangre y represión. Y que no nos ha llevado a parte alguna. Una imposición que trata de hacernos creer que el hombre en sí no tiene gran valía, y que solo es Dios quien da sentido a la vida y a las cosas. Un lastre que entorpece la libertad de pensamiento y a través del cual, e independientemente del dios que las gobierne, las diferentes religiones han sometido, en muchas ocasiones por la fuerza, a una buena parte de los pueblos del planeta.
Así que yo me aparto. Dimito. Me hago a un lado. Paso de definirme y ahí os dejo, queridísimos míos, con vuestras ancestrales tradiciones y mirando el mundo a través de los diminutos agujeritos del capirote de vuestro disfraz de nazareno.
Feliz Semana Santa.
#SafeCreative Mina Cb
martes, 20 de marzo de 2018
REZO, RUIDO Y REPELÚS
Se avecina la semana de las tres erres: rezo, ruido y repelús. Ya lo van anunciando los carteles morados y las fotos de imágenes sagradas que llenan los espacios reales y virtuales. Ya me estoy mentalizando para sobrevivir al repelús que me produce la visión de tanta sangre, tanto luto y tanta letanía. Ya estoy haciendo yoga para no abrir el balcón el próximo domingo y boicotear con el “Higway to hell”la procesión (previsiblemente con megafonía) que me sacará de la cama a eso de las ocho o nueve. Ya estoy devanándome los sesos pensando en qué coño voy a hacer con mi coche cuando mi barrio se convierta en territorio sacro. Ya me están corriendo las hormigas, como cada año, y me ronda de nuevo la idea de irme a un chino y hacerme con un irreverente repertorio de lencería puteril para colgarlo en el tendedero la tarde de Viernes Santo, a ver si hay suerte y se me llevan un tanga con el mástil de la cruz del paso del descendimiento, que cae más o menos a la altura del balcón de la cocina. Ya empiezan a temblar los cristales, rumiádose los atardeceres de trompeta y de redoble. Ya tengo al gato acojonáo, aún siendo eunuco, debajo de la cama, solo de haber visto tanto rojo en el calendario del salón. Ya estoy echando cuentas de cómo voy a entrar a casa la noche de la procesión del santo entierro porque no hay pagano que se abra paso en esta calle tan estrecha. Ya estoy temblando al pensar en cómo va a patinar el C3 al día siguiente con la cera que se quedará en los adoquines. Ya estoy acumulando sueño en previsión de la siesta que me va a reventar la tamborrada. Ya estoy contando las horas que me separan del momento en que la mocina vuelva de los sotos el día del Angel, y ponga con su guarrería fin a estos festejos dell terruño de Frascuelo y de María.
En fin, que ya me estoy preparando psicológicamente para afrontar esta semana de locos que se avecina y en la que la peña (hay que joderse, en un país supuestamente laico), se inventa tradiciones que nunca han existido y pretende que Tudela sea Sevilla, Calanda y hasta Roma. Y me acuerdo a menudo de ese año en que visité Teruel por estas fechas y escuché a un autóctono clamar en el interior de una taberna:
“¡Hasta los huevos estoy de tanta vela, de tanta virgen y de tanto bombo!”
Pues eso... Que no me queda ná...
#SafeCreative Mina Cb
Se avecina la semana de las tres erres: rezo, ruido y repelús. Ya lo van anunciando los carteles morados y las fotos de imágenes sagradas que llenan los espacios reales y virtuales. Ya me estoy mentalizando para sobrevivir al repelús que me produce la visión de tanta sangre, tanto luto y tanta letanía. Ya estoy haciendo yoga para no abrir el balcón el próximo domingo y boicotear con el “Higway to hell”la procesión (previsiblemente con megafonía) que me sacará de la cama a eso de las ocho o nueve. Ya estoy devanándome los sesos pensando en qué coño voy a hacer con mi coche cuando mi barrio se convierta en territorio sacro. Ya me están corriendo las hormigas, como cada año, y me ronda de nuevo la idea de irme a un chino y hacerme con un irreverente repertorio de lencería puteril para colgarlo en el tendedero la tarde de Viernes Santo, a ver si hay suerte y se me llevan un tanga con el mástil de la cruz del paso del descendimiento, que cae más o menos a la altura del balcón de la cocina. Ya empiezan a temblar los cristales, rumiádose los atardeceres de trompeta y de redoble. Ya tengo al gato acojonáo, aún siendo eunuco, debajo de la cama, solo de haber visto tanto rojo en el calendario del salón. Ya estoy echando cuentas de cómo voy a entrar a casa la noche de la procesión del santo entierro porque no hay pagano que se abra paso en esta calle tan estrecha. Ya estoy temblando al pensar en cómo va a patinar el C3 al día siguiente con la cera que se quedará en los adoquines. Ya estoy acumulando sueño en previsión de la siesta que me va a reventar la tamborrada. Ya estoy contando las horas que me separan del momento en que la mocina vuelva de los sotos el día del Angel, y ponga con su guarrería fin a estos festejos dell terruño de Frascuelo y de María.
En fin, que ya me estoy preparando psicológicamente para afrontar esta semana de locos que se avecina y en la que la peña (hay que joderse, en un país supuestamente laico), se inventa tradiciones que nunca han existido y pretende que Tudela sea Sevilla, Calanda y hasta Roma. Y me acuerdo a menudo de ese año en que visité Teruel por estas fechas y escuché a un autóctono clamar en el interior de una taberna:
“¡Hasta los huevos estoy de tanta vela, de tanta virgen y de tanto bombo!”
Pues eso... Que no me queda ná...
#SafeCreative Mina Cb
lunes, 19 de marzo de 2018
ADIVINANZA
La causa principal del sufrimiento en el amor
consiste
(paradójicamente)
en esperarlo todo.
La causa principal del sufrimiento en el amor
consiste
(paradójicamente)
en esperarlo todo.
#SafeCreative Mina Cb
domingo, 18 de marzo de 2018
VARIACIONES
(ESTÚPIDAS)
Tanto se amaron
los dos amantes
que se olvidaron
que fueron antes
dos contrincantes.
Tanto se amaron
los contrincantes
que se enmustiaron
y precisaron
de otros amantes.
oooo0oooo
Tanto se odiaron
los dos amantes
que postularon
a dos vacantes
de contrincantes.
Tanto se odiaron
los contrincantes
que se casaron
se divorciaron
y hoy son amantes.
#SafeCreative Mina Cb
(ESTÚPIDAS)
Tanto se amaron
los dos amantes
que se olvidaron
que fueron antes
dos contrincantes.
Tanto se amaron
los contrincantes
que se enmustiaron
y precisaron
de otros amantes.
oooo0oooo
Tanto se odiaron
los dos amantes
que postularon
a dos vacantes
de contrincantes.
Tanto se odiaron
los contrincantes
que se casaron
se divorciaron
y hoy son amantes.
#SafeCreative Mina Cb
sábado, 17 de marzo de 2018
La lluvia en la calle.
Silencio nocturno.
La luz de la lámpara y el mundo
que aún se debate.
Brotan los mensajes desde la pantalla
y se funden la realidad y la ficción
con el dulce amargor de la cerveza
oscura y fuerte
y el día ya es pasado
aunque parece
presente todavía...
Y me resisto a irme,
a abrirles las ventanas a los sueños
y olvidar parcialmente
paisajes y sonidos.
La vida es un estar siempre de paso.
#SafeCreative Mina Cb
Silencio nocturno.
La luz de la lámpara y el mundo
que aún se debate.
Brotan los mensajes desde la pantalla
y se funden la realidad y la ficción
con el dulce amargor de la cerveza
oscura y fuerte
y el día ya es pasado
aunque parece
presente todavía...
Y me resisto a irme,
a abrirles las ventanas a los sueños
y olvidar parcialmente
paisajes y sonidos.
La vida es un estar siempre de paso.
#SafeCreative Mina Cb
viernes, 16 de marzo de 2018
DEMOLICIÓN
A los edificios derruidos les falta siempre una mano cubriendo las vergüenzas. Se exhiben, tímidos y azorados, mostrando al paseante lo que en el pasado fueron, dejando al descubierto los rincones en los que habitó la intimidad, ofreciendo a la lluvia y al sol impenitentes sus papeles pintados, sus cuadros, sus cortinas, las molduras que cubrieron sus paredes, los objetos que sus moradores olvidaron involuntaria o bien deliberadamente el día en que dejaron de habitarlos. Tal vez estas estancias fueron utilizadas hasta casi el momento del derribo. O tal vez no. Casi se puede aventurar observando los restos con detenimiento: la vetustez que unida al polvo cubre algunas zonas dotándolas del atractivo que solo el abandono es capaz de otorgar a los espacios; los zócalos y molduras arrancados, el desvaído color de las paredes, los recios cortinajes desfasados... Y luego la ruptura de los muros, las marcas del arranque de tabiques que antaño separaron las estancias, los restos de alacenas y cuartuchos y ese ridículo perfil de la escalera, dibujado en el fondo y partiendo la estructura como un rayo que llevase hacia el cielo o hacia e infierno incluso. Historias que ya nadie escribirá y que tuvieron lugar entre esos muros: personas que rieron y lloraron, que murieron incluso y que legaron a sus descendientes esa propiedad. Vidas que comenzaron y acabaron, o no, en esos espacios hoy vacíos a los que el caminante mira, cuando pasa, con una sonrisa que aúna la nostalgia y la curiosidad, mientras la excavadora, descomunal y amenazante, custodia su tesoro.
#SafeCreative Mina Cb
A los edificios derruidos les falta siempre una mano cubriendo las vergüenzas. Se exhiben, tímidos y azorados, mostrando al paseante lo que en el pasado fueron, dejando al descubierto los rincones en los que habitó la intimidad, ofreciendo a la lluvia y al sol impenitentes sus papeles pintados, sus cuadros, sus cortinas, las molduras que cubrieron sus paredes, los objetos que sus moradores olvidaron involuntaria o bien deliberadamente el día en que dejaron de habitarlos. Tal vez estas estancias fueron utilizadas hasta casi el momento del derribo. O tal vez no. Casi se puede aventurar observando los restos con detenimiento: la vetustez que unida al polvo cubre algunas zonas dotándolas del atractivo que solo el abandono es capaz de otorgar a los espacios; los zócalos y molduras arrancados, el desvaído color de las paredes, los recios cortinajes desfasados... Y luego la ruptura de los muros, las marcas del arranque de tabiques que antaño separaron las estancias, los restos de alacenas y cuartuchos y ese ridículo perfil de la escalera, dibujado en el fondo y partiendo la estructura como un rayo que llevase hacia el cielo o hacia e infierno incluso. Historias que ya nadie escribirá y que tuvieron lugar entre esos muros: personas que rieron y lloraron, que murieron incluso y que legaron a sus descendientes esa propiedad. Vidas que comenzaron y acabaron, o no, en esos espacios hoy vacíos a los que el caminante mira, cuando pasa, con una sonrisa que aúna la nostalgia y la curiosidad, mientras la excavadora, descomunal y amenazante, custodia su tesoro.
#SafeCreative Mina Cb
jueves, 15 de marzo de 2018
EL GENIO DORMIDO
Duerme el alma después de tantos años
Olvidado el talento,
Reducidos los sueños a un puñado de escombros
“Del salón en el ángulo oscuro...
¡Despierta!
¡Levántate y anda!
……….
(¿dónde he oído yo eso...?)
Duerme el arpa, y a su lado,
ronca el laúd, dormita el contrabajo
y la guitarra eléctrica bosteza,
el chelo se atiborra de calmantes,
la mandolina se está fumando un chino...
y hasta el pobre Luis Cobos se mesa los cabellos.
El lápiz se hace el tonto y los pinceles
esnifan aguarrás a todas horas
y de pintar ya casi ni se acuerdan…
el difuminador se ha caído al agua
y entreflota, deshecho en virutillas
mientras canta corridos la reseca paleta.
La pluma y el teclado están de morros
pensando seriamente en el divorcio…
Se han cansado del juego las ideas,
la inspiración ha huido a Punta Cana
llevándose millones a porrillo
escondidos en latas de leche condensada.
¿Dónde fue a parar el genio que dormía en el fondo del alma?
Lo vieron -dicen- disfrazado de Armani
de figurante en una película de Spielberg
enarbolando la enseña de la libertad, barras de bar y estrella embotellada
ocupado en la caza de una manada de indias de la India
indigentes y viudas, que habían pedido asilo político
porque no querían ser incineradas en vida, como manda la tradición.
Lo vieron, dicen, saliendo de un after, los ojos como platos
puesto de todo hasta las mismas trancas…
Se había fundido la pasta del Planeta
en una de esas garitas de apuestas que ahora se han puesto de moda
y están por todas partes, como antaño
lo estuvieron los videoclubs, los locutorios,
los centros comerciales atestados de gente.
Lo vieron, dicen, al genio, surcando con su alfombra
el cielo de Madrid por la Gran Vía
acompañado de una hurí morena
con la que iba jugando al tres en raya…
Ay, el genio dormido, pobre Bécquer,
el genio incomprendido, el genio culto,
el genio inteligente, el genio honesto…
El eterno y durmiente oculto genio.
Duerme el alma después de tantos años
Olvidado el talento,
Reducidos los sueños a un puñado de escombros
“Del salón en el ángulo oscuro...
¡Despierta!
¡Levántate y anda!
……….
(¿dónde he oído yo eso...?)
Duerme el arpa, y a su lado,
ronca el laúd, dormita el contrabajo
y la guitarra eléctrica bosteza,
el chelo se atiborra de calmantes,
la mandolina se está fumando un chino...
y hasta el pobre Luis Cobos se mesa los cabellos.
El lápiz se hace el tonto y los pinceles
esnifan aguarrás a todas horas
y de pintar ya casi ni se acuerdan…
el difuminador se ha caído al agua
y entreflota, deshecho en virutillas
mientras canta corridos la reseca paleta.
La pluma y el teclado están de morros
pensando seriamente en el divorcio…
Se han cansado del juego las ideas,
la inspiración ha huido a Punta Cana
llevándose millones a porrillo
escondidos en latas de leche condensada.
¿Dónde fue a parar el genio que dormía en el fondo del alma?
Lo vieron -dicen- disfrazado de Armani
de figurante en una película de Spielberg
enarbolando la enseña de la libertad, barras de bar y estrella embotellada
ocupado en la caza de una manada de indias de la India
indigentes y viudas, que habían pedido asilo político
porque no querían ser incineradas en vida, como manda la tradición.
Lo vieron, dicen, saliendo de un after, los ojos como platos
puesto de todo hasta las mismas trancas…
Se había fundido la pasta del Planeta
en una de esas garitas de apuestas que ahora se han puesto de moda
y están por todas partes, como antaño
lo estuvieron los videoclubs, los locutorios,
los centros comerciales atestados de gente.
Lo vieron, dicen, al genio, surcando con su alfombra
el cielo de Madrid por la Gran Vía
acompañado de una hurí morena
con la que iba jugando al tres en raya…
Ay, el genio dormido, pobre Bécquer,
el genio incomprendido, el genio culto,
el genio inteligente, el genio honesto…
El eterno y durmiente oculto genio.
#SafeCreative Mina Cb
Imagen: Obra de salvador Dalí
miércoles, 14 de marzo de 2018
COINCIDENCIA
Hay un camino que tú ya abandonaste
y otro que yo me resisto a emprender.
Marchamos
paralelos
tú atado a la templanza
y yo a la insensatez
mientras cae la tarde
y el telón de la vida
se empapa de amarillo.
#SafeCreative Mina Cb
Imagen de Jose Miguel Jiménez Arcos
Hay un camino que tú ya abandonaste
y otro que yo me resisto a emprender.
Marchamos
paralelos
tú atado a la templanza
y yo a la insensatez
mientras cae la tarde
y el telón de la vida
se empapa de amarillo.
#SafeCreative Mina Cb
Imagen de Jose Miguel Jiménez Arcos
martes, 13 de marzo de 2018
PECES BUENOS
Es un lugar hermoso de aguas azules y clima bonancible. Una tierra bendecida por el sol donde la luz es pura magia. Un paraje tranquilo en el que no parece haber espacio para la maldad.
Pero lo hay. Porque la maldad es algo que acompaña al hombre. Del mismo modo que la sangre o la respiración. Todos podemos ser malos. Lo que pasa es que a la mayoría no nos gusta serlo. Nos avergüenza incluso. Todos hemos tenido malos pensamientos en un momento dado. Y quien diga que no o miente o no es humano. O no le han llegado a herir lo suficiente.
Todos conocemos a gente malvada. Gente que hace daño porque sí, sin causa ni utilidad alguna. Gente que disfruta haciendo el mal. Y que no se arrepiente porque se cree con derecho a ello. Y porque no conoce otro modo de relacionarse que mediante la maldad. Gente que es malvada al margen de su entorno o de la educación que le hayan dado. Gente malvada desde el instante mismo de su concepción. Gente cuya maldad no es diagnosticable ni tiene tratamiento.
Gente mala.
Mala gente.
Pero existen más de los otros. Muchos más. Seres luz cuya bondad podría derretir el Polo Sur. Gente amable y bondadosa capaz de iluminar la noche más oscura. Radiantes corazones cuyo destello no consiguen apagar ni los más perversos actos. Ni las más atroces guerras. Ni los más crueles delitos.
La madre de Gabriel es una representación de este grupo de personas. Alguien que habla de amor cuando muchos hablan de venganza. Alguien que pide silencio cuando la sociedad entera es un clamor. Alguien que recomienda paciencia cuando el público pide inmediatez.
No soy creyente y no espero por tanto que el niño vaya al cielo. Pero quiero confiar en que el amor de su madre y el de todas las personas que la hemos apoyado, tejiendo, como ella misma decía ayer, esa red de cariño, lo lleven a un nirvana en el que no exista el dolor. Y que su espíritu vele siempre por sus padres. Y que los guíe y los conforte.
A ellos y a todas las buenas personas de este mundo.
Que somos mayoría.
#SafeCreative Mina Cb
Imagen: Lucas ZS
Es un lugar hermoso de aguas azules y clima bonancible. Una tierra bendecida por el sol donde la luz es pura magia. Un paraje tranquilo en el que no parece haber espacio para la maldad.
Pero lo hay. Porque la maldad es algo que acompaña al hombre. Del mismo modo que la sangre o la respiración. Todos podemos ser malos. Lo que pasa es que a la mayoría no nos gusta serlo. Nos avergüenza incluso. Todos hemos tenido malos pensamientos en un momento dado. Y quien diga que no o miente o no es humano. O no le han llegado a herir lo suficiente.
Todos conocemos a gente malvada. Gente que hace daño porque sí, sin causa ni utilidad alguna. Gente que disfruta haciendo el mal. Y que no se arrepiente porque se cree con derecho a ello. Y porque no conoce otro modo de relacionarse que mediante la maldad. Gente que es malvada al margen de su entorno o de la educación que le hayan dado. Gente malvada desde el instante mismo de su concepción. Gente cuya maldad no es diagnosticable ni tiene tratamiento.
Gente mala.
Mala gente.
Pero existen más de los otros. Muchos más. Seres luz cuya bondad podría derretir el Polo Sur. Gente amable y bondadosa capaz de iluminar la noche más oscura. Radiantes corazones cuyo destello no consiguen apagar ni los más perversos actos. Ni las más atroces guerras. Ni los más crueles delitos.
La madre de Gabriel es una representación de este grupo de personas. Alguien que habla de amor cuando muchos hablan de venganza. Alguien que pide silencio cuando la sociedad entera es un clamor. Alguien que recomienda paciencia cuando el público pide inmediatez.
No soy creyente y no espero por tanto que el niño vaya al cielo. Pero quiero confiar en que el amor de su madre y el de todas las personas que la hemos apoyado, tejiendo, como ella misma decía ayer, esa red de cariño, lo lleven a un nirvana en el que no exista el dolor. Y que su espíritu vele siempre por sus padres. Y que los guíe y los conforte.
A ellos y a todas las buenas personas de este mundo.
Que somos mayoría.
#SafeCreative Mina Cb
Imagen: Lucas ZS
lunes, 12 de marzo de 2018
CUÍDATE DE LA SERPIENTE
Se están cabreando, Mariano. Y mucho además. Y a lo mejor al final te acaba pasando como en el proverbio ese que dice que no desprecies a la serpiente por no tener cuernos porque puede convertirse en dragón. Y ya puedes darte por jodido.
Son ellos. Los invisibles. Los manipulables. Los analfabetos. Los que le ahorran una pasta gansa al personal cuidando de los peques. Los que están acogiendo a los vástagos que la carroñera banca deja en la puta calle. Los que dan cobijo a los hijos separados que no pueden pagarse una vivienda. Los que a veces costean las carreras de los nietos. Los que se apuntan a ONGs y emplean su tiempo libre en mejorar la sociedad. Los que han currado, en el caso de los más veteranos, hasta romperse los huesos. Los que han sido vapuleados en la calle durante las manifas de los años de la transición para obtener los derechos de los que ahora (todavía) disfrutamos. Los que consiguieron que esta España de Frascuelo y de María se convirtiera en un ejemplo para el mundo. Los que costearon con sus cotizaciones los grandes fastos del 92. Los que se apretaron el cinturón hasta donde no está escrito para que sus hijos fueran a la universidad cuando las familias numerosas tenían más de cinco miembros. Los que se encerraron en casa la noche del 23F y al día siguiente salieron a la calle para manifestarse a favor de la libertad. Los que construyeron esas urbanizaciones de superlujo con las que tantos ladrones de guante blanco especularon. Los que pasaron la vida atados a una nómina, sin poder esconder una peseta y administrándose como podían. Los que no pudieron viajar hasta que el Imserso los metió en un autobús. Los que nunca verán París ni Londres ni Bruselas. Los que criaron a sus hijos al tiempo que cuidaban de sus padres en la misma casa.
Los que os votaron.
Se están cabreando, Mariano. Y como no son tontos como tú te crees, se están movilizando. Y están utilizando las redes sociales porque no son unos analfabetos tecnológicos. Y te la van a montar gorda. Gordísima me temo. ¿Y sabes por qué? Pues porque tus polis no pueden zurarrles, como a los antisistema. Y porque están hasta el cogote de tener que ser la caja de resistencia de sus hijos y sus nietos. Y de andar por ahí arrastrando el culo y con el agua al cuello porque, a estas alturas, tienen cinco a comer todos los días. Que no se quejan porque a ver... pero que yo sé bien que algunos están hartos. Y porque se sienten estafados. Y porque no están reclamando nada que no les corresponda. Y lo peor de todo: Porque saben lo que es pasarlas putas y a su edad ya no les queda nada que perder. Y han decidido unirse. Para liarla parda.
Así que ya lo sabes, Mariano:
Cuídate de la serpiente.
#SafeCreative Mina Cb
Se están cabreando, Mariano. Y mucho además. Y a lo mejor al final te acaba pasando como en el proverbio ese que dice que no desprecies a la serpiente por no tener cuernos porque puede convertirse en dragón. Y ya puedes darte por jodido.
Son ellos. Los invisibles. Los manipulables. Los analfabetos. Los que le ahorran una pasta gansa al personal cuidando de los peques. Los que están acogiendo a los vástagos que la carroñera banca deja en la puta calle. Los que dan cobijo a los hijos separados que no pueden pagarse una vivienda. Los que a veces costean las carreras de los nietos. Los que se apuntan a ONGs y emplean su tiempo libre en mejorar la sociedad. Los que han currado, en el caso de los más veteranos, hasta romperse los huesos. Los que han sido vapuleados en la calle durante las manifas de los años de la transición para obtener los derechos de los que ahora (todavía) disfrutamos. Los que consiguieron que esta España de Frascuelo y de María se convirtiera en un ejemplo para el mundo. Los que costearon con sus cotizaciones los grandes fastos del 92. Los que se apretaron el cinturón hasta donde no está escrito para que sus hijos fueran a la universidad cuando las familias numerosas tenían más de cinco miembros. Los que se encerraron en casa la noche del 23F y al día siguiente salieron a la calle para manifestarse a favor de la libertad. Los que construyeron esas urbanizaciones de superlujo con las que tantos ladrones de guante blanco especularon. Los que pasaron la vida atados a una nómina, sin poder esconder una peseta y administrándose como podían. Los que no pudieron viajar hasta que el Imserso los metió en un autobús. Los que nunca verán París ni Londres ni Bruselas. Los que criaron a sus hijos al tiempo que cuidaban de sus padres en la misma casa.
Los que os votaron.
Se están cabreando, Mariano. Y como no son tontos como tú te crees, se están movilizando. Y están utilizando las redes sociales porque no son unos analfabetos tecnológicos. Y te la van a montar gorda. Gordísima me temo. ¿Y sabes por qué? Pues porque tus polis no pueden zurarrles, como a los antisistema. Y porque están hasta el cogote de tener que ser la caja de resistencia de sus hijos y sus nietos. Y de andar por ahí arrastrando el culo y con el agua al cuello porque, a estas alturas, tienen cinco a comer todos los días. Que no se quejan porque a ver... pero que yo sé bien que algunos están hartos. Y porque se sienten estafados. Y porque no están reclamando nada que no les corresponda. Y lo peor de todo: Porque saben lo que es pasarlas putas y a su edad ya no les queda nada que perder. Y han decidido unirse. Para liarla parda.
Así que ya lo sabes, Mariano:
Cuídate de la serpiente.
#SafeCreative Mina Cb
domingo, 11 de marzo de 2018
Déjame que te escriba hasta el crepúsculo;
hasta hacer que el espacio se quede sin palabras
y la luz se atenúe, y las cortinas
tiemblen y se estremezcan, y se agiten
pálidas en la noche,
lo mismo que fantasmas
que vagan, errabundos,
persiguiendo grafismos dorados por el cielo,
engarzadas estrellas filiformes
traviesas y fugaces
como poemas locos
que nunca rimarán.
Déjame que te escriba hasta el absurdo
hasta el fin del silencio
... hasta la extenuación.
#SafeCreative Mina Cb
hasta hacer que el espacio se quede sin palabras
y la luz se atenúe, y las cortinas
tiemblen y se estremezcan, y se agiten
pálidas en la noche,
lo mismo que fantasmas
que vagan, errabundos,
persiguiendo grafismos dorados por el cielo,
engarzadas estrellas filiformes
traviesas y fugaces
como poemas locos
que nunca rimarán.
Déjame que te escriba hasta el absurdo
hasta el fin del silencio
... hasta la extenuación.
#SafeCreative Mina Cb
sábado, 10 de marzo de 2018
Beberse el sol como si fuese un tónico
que calma los dolores
la frustración
la rabia
la tristeza
el hastío
y hasta algún desamor
que se quedó enganchado a la memoria
como una celosía.
#SafeCreative Mina Cb
Imagen: Mónica Carretero Ilustradora
que calma los dolores
la frustración
la rabia
la tristeza
el hastío
y hasta algún desamor
que se quedó enganchado a la memoria
como una celosía.
#SafeCreative Mina Cb
Imagen: Mónica Carretero Ilustradora
viernes, 9 de marzo de 2018
DISOLUCIÓN
Le robó primero una sonrisa, luego un beso y más tarde el corazón. Después le fue robando las palabras y el espacio. Y los ratos perdidos en perderse en sí misma. Y el tiempo para amarse de tanto tiempo que dedicaba a amarle a él. Y al final el oxígeno y la luz. Y hasta su propia imagen, que ya no aparecía en el espejo.
Pero daba lo mismo.
Porque ya estaba ciega.
#SafeCreative Mina Cb
Le robó primero una sonrisa, luego un beso y más tarde el corazón. Después le fue robando las palabras y el espacio. Y los ratos perdidos en perderse en sí misma. Y el tiempo para amarse de tanto tiempo que dedicaba a amarle a él. Y al final el oxígeno y la luz. Y hasta su propia imagen, que ya no aparecía en el espejo.
Pero daba lo mismo.
Porque ya estaba ciega.
#SafeCreative Mina Cb
jueves, 8 de marzo de 2018
EL MITO FEMINISTA
Están ahí. Aunque tú no lo sepas. Porque ya no puedes identificarlas como antes. Y no es que vayan de incógnito, no… Es simplemente que al principio tenían que diferenciarse del resto para llamar la atención, para que reparasen en ellas, para que les hicieran caso y no las tomasen por una panda de chaladas necesitadas de un buen polvo.
Están ahí. A tu lado. En el trabajo. En la cola del súper. En el colegio, educando a tus hijos y a tus hijas. En la consulta del urólogo, metiéndote un catéter por el esfínter. En el gobierno. En la oposición. En los ayuntamientos. Y, si me apuras, hasta puede que las tengas en casa, a tu lado, en forma de hermanas, madres, hijas o incluso esposas, amantes, compañeras…
Sólo que ya no son como al principio. Ya no necesitan ir sin depilar. Ya no prenden fuego a los sujetadores. Ya no entonan soflamas subversivas. Ya no quieren darle la vuelta a la tortilla. Es más, nunca lo han querido. Han sido, como dicen los políticos, malinterpretadas. Sus actuaciones se han demonizado y nos las han pintado como el malvado lobo que quería despedazar al macho dominante. Pero nunca han pretendido eso. Nunca. Puedes creerme. Simplemente les tocó batallar en tiempos duros, cuando no podían abrir cuentas bancarias. Ni viajar en solitario. Ni comprarse un piso. Ni mandar a su marido a hacer puñetas por gastarse en vicio el presupuesto para alimentar a la familia. Sólo lloraban de rabia. Y en silencio. Y a escondidas. Porque eran tiempos en que cuando un hombre levantaba la mano a su mujer sería porque “algo habría hecho”. Y por eso después, cuando al fin las ventanas se abrieron, tuvieron que vestirse de panteras. Y afilar las garras. Y rugir, y expulsar del alma todo el dolor que durante décadas habían estado obligadas a ocultar. Y lucharon, sí. Lucharon. Pero no contra vosotros como creéis algunos. Lucharon contra sí mismas. Contra sus complejos y su culpabilidad. Contra esa cerrazón, esa tiranía ideológica que les había tabicado tantas puertas. Contra los cánones establecidos de una sociedad que las obligaba a cambiar la universidad por la cocina. Lucharon como fieras. Y lograron victorias que no eran sino actos de justicia, la recuperación de los derechos que les habían sido arrebatados.
No lucharon contra vosotros. No luchan contra vosotros. Eso es lo que pretenden que creáis pero no es cierto. Estáis muy equivocados. Y por eso ahora no sois capaces de identificarlas. Porque ya no tienen necesidad de vestirse de valquirias. Porque ahora luchan maquilladas, depiladas, encaramadas sobre vertiginosos tacones de aguja, enfundadas en vestidos ajustados, bellas y seductoras como huríes.
Pero no te engañes. Siguen siendo ellas. Sólo que ahora, además, son ellas mismas. Ahora han decidido perdonarse y aceptarse tal cual son: mujeres de una pieza, femeninas. Por eso te parecen tan normales. Porque ahora ya no necesitan disfrazarse para demostrarle nada a nadie. Y por eso pasan desapercibidas.
Pero están ahí. A tu lado. Ni detrás ni delante.
Como debe ser.
#SafeCreative Mina Cb
Están ahí. Aunque tú no lo sepas. Porque ya no puedes identificarlas como antes. Y no es que vayan de incógnito, no… Es simplemente que al principio tenían que diferenciarse del resto para llamar la atención, para que reparasen en ellas, para que les hicieran caso y no las tomasen por una panda de chaladas necesitadas de un buen polvo.
Están ahí. A tu lado. En el trabajo. En la cola del súper. En el colegio, educando a tus hijos y a tus hijas. En la consulta del urólogo, metiéndote un catéter por el esfínter. En el gobierno. En la oposición. En los ayuntamientos. Y, si me apuras, hasta puede que las tengas en casa, a tu lado, en forma de hermanas, madres, hijas o incluso esposas, amantes, compañeras…
Sólo que ya no son como al principio. Ya no necesitan ir sin depilar. Ya no prenden fuego a los sujetadores. Ya no entonan soflamas subversivas. Ya no quieren darle la vuelta a la tortilla. Es más, nunca lo han querido. Han sido, como dicen los políticos, malinterpretadas. Sus actuaciones se han demonizado y nos las han pintado como el malvado lobo que quería despedazar al macho dominante. Pero nunca han pretendido eso. Nunca. Puedes creerme. Simplemente les tocó batallar en tiempos duros, cuando no podían abrir cuentas bancarias. Ni viajar en solitario. Ni comprarse un piso. Ni mandar a su marido a hacer puñetas por gastarse en vicio el presupuesto para alimentar a la familia. Sólo lloraban de rabia. Y en silencio. Y a escondidas. Porque eran tiempos en que cuando un hombre levantaba la mano a su mujer sería porque “algo habría hecho”. Y por eso después, cuando al fin las ventanas se abrieron, tuvieron que vestirse de panteras. Y afilar las garras. Y rugir, y expulsar del alma todo el dolor que durante décadas habían estado obligadas a ocultar. Y lucharon, sí. Lucharon. Pero no contra vosotros como creéis algunos. Lucharon contra sí mismas. Contra sus complejos y su culpabilidad. Contra esa cerrazón, esa tiranía ideológica que les había tabicado tantas puertas. Contra los cánones establecidos de una sociedad que las obligaba a cambiar la universidad por la cocina. Lucharon como fieras. Y lograron victorias que no eran sino actos de justicia, la recuperación de los derechos que les habían sido arrebatados.
No lucharon contra vosotros. No luchan contra vosotros. Eso es lo que pretenden que creáis pero no es cierto. Estáis muy equivocados. Y por eso ahora no sois capaces de identificarlas. Porque ya no tienen necesidad de vestirse de valquirias. Porque ahora luchan maquilladas, depiladas, encaramadas sobre vertiginosos tacones de aguja, enfundadas en vestidos ajustados, bellas y seductoras como huríes.
Pero no te engañes. Siguen siendo ellas. Sólo que ahora, además, son ellas mismas. Ahora han decidido perdonarse y aceptarse tal cual son: mujeres de una pieza, femeninas. Por eso te parecen tan normales. Porque ahora ya no necesitan disfrazarse para demostrarle nada a nadie. Y por eso pasan desapercibidas.
Pero están ahí. A tu lado. Ni detrás ni delante.
Como debe ser.
#SafeCreative Mina Cb
miércoles, 7 de marzo de 2018
No hagas planes
no juegues a gestor de los milagros
ni a dios de pacotilla
no esperes demasiado
ni pidas demasiado
ni te pierdas en listas de propósitos
que sabes que no podrás cumplir.
Al final
(si te fijas)
la vida tiende
a enamorarse de lo simple.
#SafeCreative Mina Cb
Imagen de Jose Miguel Jiménez Arcos
no juegues a gestor de los milagros
ni a dios de pacotilla
no esperes demasiado
ni pidas demasiado
ni te pierdas en listas de propósitos
que sabes que no podrás cumplir.
Al final
(si te fijas)
la vida tiende
a enamorarse de lo simple.
#SafeCreative Mina Cb
Imagen de Jose Miguel Jiménez Arcos
martes, 6 de marzo de 2018
¡Imbécil! ¡Siempre pensando en ti e ignorando todo lo demás! Pero en seguida vas a darte cuenta de que no puedes pasar sin mí.
En seguida.
Pd: No busques en el móvil el número del cerrajero. Está en casa, apuntado en la agenda que dejaste olvidada esta mañana sobre la mesita del recibidor justo al lado mío.
#SafeCreative Mina Cb
En seguida.
Pd: No busques en el móvil el número del cerrajero. Está en casa, apuntado en la agenda que dejaste olvidada esta mañana sobre la mesita del recibidor justo al lado mío.
#SafeCreative Mina Cb
domingo, 4 de marzo de 2018
Es
medianoche. Sancho y Don quijote duermen plácidamente (pueden roncar)
mientras el caballo de Don Quijote (Rocinante) y el asno de Sancho
descansan bajo un árbol. Hace frío y los animales resoplan continuamente
al tiempo que sacuden los cascos para tratar de entrar en calor.
Y conversan entre ellos, que en los libros todo es posible.
ROCINANTE- Con este frío no hay quien duerma. ¡Qué ganas tengo de que llegue el verano!
ASNO- ¡Ay, pues yo no! ¡Cómo se nota que tú eres joven y no notas los cambios de tiempo! Que a mí, los años y el reuma, me tienen los huesos hechos polvo. Que a este paso ni la mandíbula para comer podré mover.
ROCINANTE- ¿Comer has dicho? ¡Pero mira que eres burro! Más fácil será que, el día que nos echen de comer, no nos acordemos ninguno de cómo se abre la boca. Porque, desde que salimos de casa, tortas es lo único que hemos comido... y ya sabes a qué tortas me refiero.
ASNO- ¡Ay, y que lo digas! ¡Con lo bien que vivía yo en la casa de mi amo! Todos los días mi saco de forraje, mis paseos por la huerta, mis siestecicas al sol... Y, en Invierno, a dormir al establo. ¡Si hasta tenía un perro que iba a todas partes detrás de mí...! Y, cuando el ama se enfadaba conmigo y me pegaba, pues yo... ¡Hala!, le atizaba un par de coces al perro y así me desahogaba!
ROCINANTE- Pues vaya suerte la tuya, porque a mí éste (volviéndose hacia Don Quijote, que ronca como una serrería), me ha tenido siempre a dieta. Y, mientras fue sólo eso, la cosa marchaba. Pero desde que decidió hacerse caballero andante, frito estoy con tanto combate y tanta tontería. Que digo yo que si quiere pegarse con alguien, pues vale, que se pegue. Pero él sólo, y a patita, no que ¡Hala! ¡Siempre tiene que ser a caballo! Y ya no hablemos de cuando lo de los molinos, que todavía me duelen las costillas del porrazo que me dio una de las aspas.
ASNO- Y es que esto no es vida, compañero. Yo lo he pensado mucho y, un día de estos, busco un albergue de esos de la protectora de animales y allí que me voy...
ROCINANTE- Oye, pues para ser un burro no te creas tú que no piensas. He oído que en esos sitios te dan de comer ¡una vez al día!, y que te buscan una casa donde puedas vivir tranquilito. ¡Ay, cómo me gustaría! A lo mejor hasta me curaban la costilla.
ASNO- Y a mí el reuma. Mira, que estoy pensando que podíamos aprovechar ahora que están dormidos. Estamos a poca distancia de Tudela y me han dicho que allí hay un albergue de la protectora de animales.
ROCINANTE- Ya, pero... nos buscarán. Imagínate la paliza que nos van a dar si nos encuentran.
ASNO- ¡Que se lo han creído! En cuanto se presenten allí y vean la pinta de tonto que tiene mi amo y la de chaláo que tiene el tuyo, sale el guardián del chiringuito y los echa a patadas a los dos. ¡Te digo yo que no vamos a tener una ocasión como esta! (Se pone a cuatro patas) ¿Qué, Roci, te vienes o no?
ROCINANTE- Me voy, me voy, que, a mal que salga la cosa, peor que ahora seguro que no estaremos.
(Se levanta y sale, sin hacer ruido, detrás del asno. Los dos desaparecen, mientras Sancho y Don Quijote siguen roncando, tan felices...)
#SafeCreative Mina Cb
Y conversan entre ellos, que en los libros todo es posible.
ROCINANTE- Con este frío no hay quien duerma. ¡Qué ganas tengo de que llegue el verano!
ASNO- ¡Ay, pues yo no! ¡Cómo se nota que tú eres joven y no notas los cambios de tiempo! Que a mí, los años y el reuma, me tienen los huesos hechos polvo. Que a este paso ni la mandíbula para comer podré mover.
ROCINANTE- ¿Comer has dicho? ¡Pero mira que eres burro! Más fácil será que, el día que nos echen de comer, no nos acordemos ninguno de cómo se abre la boca. Porque, desde que salimos de casa, tortas es lo único que hemos comido... y ya sabes a qué tortas me refiero.
ASNO- ¡Ay, y que lo digas! ¡Con lo bien que vivía yo en la casa de mi amo! Todos los días mi saco de forraje, mis paseos por la huerta, mis siestecicas al sol... Y, en Invierno, a dormir al establo. ¡Si hasta tenía un perro que iba a todas partes detrás de mí...! Y, cuando el ama se enfadaba conmigo y me pegaba, pues yo... ¡Hala!, le atizaba un par de coces al perro y así me desahogaba!
ROCINANTE- Pues vaya suerte la tuya, porque a mí éste (volviéndose hacia Don Quijote, que ronca como una serrería), me ha tenido siempre a dieta. Y, mientras fue sólo eso, la cosa marchaba. Pero desde que decidió hacerse caballero andante, frito estoy con tanto combate y tanta tontería. Que digo yo que si quiere pegarse con alguien, pues vale, que se pegue. Pero él sólo, y a patita, no que ¡Hala! ¡Siempre tiene que ser a caballo! Y ya no hablemos de cuando lo de los molinos, que todavía me duelen las costillas del porrazo que me dio una de las aspas.
ASNO- Y es que esto no es vida, compañero. Yo lo he pensado mucho y, un día de estos, busco un albergue de esos de la protectora de animales y allí que me voy...
ROCINANTE- Oye, pues para ser un burro no te creas tú que no piensas. He oído que en esos sitios te dan de comer ¡una vez al día!, y que te buscan una casa donde puedas vivir tranquilito. ¡Ay, cómo me gustaría! A lo mejor hasta me curaban la costilla.
ASNO- Y a mí el reuma. Mira, que estoy pensando que podíamos aprovechar ahora que están dormidos. Estamos a poca distancia de Tudela y me han dicho que allí hay un albergue de la protectora de animales.
ROCINANTE- Ya, pero... nos buscarán. Imagínate la paliza que nos van a dar si nos encuentran.
ASNO- ¡Que se lo han creído! En cuanto se presenten allí y vean la pinta de tonto que tiene mi amo y la de chaláo que tiene el tuyo, sale el guardián del chiringuito y los echa a patadas a los dos. ¡Te digo yo que no vamos a tener una ocasión como esta! (Se pone a cuatro patas) ¿Qué, Roci, te vienes o no?
ROCINANTE- Me voy, me voy, que, a mal que salga la cosa, peor que ahora seguro que no estaremos.
(Se levanta y sale, sin hacer ruido, detrás del asno. Los dos desaparecen, mientras Sancho y Don Quijote siguen roncando, tan felices...)
#SafeCreative Mina Cb
sábado, 3 de marzo de 2018
YA
Ya vislumbro el camino que mis pasos
han de tomar… Ya es tarde, y en el cielo
se dibujan las nubes sonrosadas
que anuncian siempre el tiempo del regreso.
Vuelvo al fin al hogar, vuelvo al refugio
donde me esperan todos los objetos…
aquéllos que eran míos, y los otros,
los que hasta hace unas horas fueron nuestros.
Una cuchara, un plato, unas pantuflas,
una mirada triste en el espejo,
y una mujer que dice ser yo misma
y a la que miro y casi ni recuerdo.
Y en el aire una esencia misteriosa
de flores de azahar y brotes nuevos…
“¡Ay, qué habrá sido- pensarás a veces-
de esa loca que me escribía versos!”
#SafeCreative Mina Cb
Ya vislumbro el camino que mis pasos
han de tomar… Ya es tarde, y en el cielo
se dibujan las nubes sonrosadas
que anuncian siempre el tiempo del regreso.
Vuelvo al fin al hogar, vuelvo al refugio
donde me esperan todos los objetos…
aquéllos que eran míos, y los otros,
los que hasta hace unas horas fueron nuestros.
Una cuchara, un plato, unas pantuflas,
una mirada triste en el espejo,
y una mujer que dice ser yo misma
y a la que miro y casi ni recuerdo.
Y en el aire una esencia misteriosa
de flores de azahar y brotes nuevos…
“¡Ay, qué habrá sido- pensarás a veces-
de esa loca que me escribía versos!”
#SafeCreative Mina Cb
jueves, 1 de marzo de 2018
OMBLIGOS DEL MUNDO
Estoy harta de gentes sin abuela. De pedantes. De ombligos del mundo. De yoístas de monólogo incesante que no dejan hablar. De personajes que piden opiniones cuando lo que quieren son halagos. De yo soy fulano de tal y tienes que conocerme por narices. Porque soy el mejor. De mira lo que hago y luego ya quedamos y me cuentas. Pero que lo que me cuentes me guste porque si no me largo sin acabarme la cerveza. Y sin pagarla. Para que te jodas y tengas que saldar la cuenta tú. Por insensible. Por inepta. Por desagradecida. Porque he tenido la amabilidad de exponer mi habilidad a tu criterio y tú has abusado de mi generosidad. Porque nadie tiene derecho a decirme dónde yerro. Solo lo que hago bien. Para que me ponga hueco y me lo crea más. Y siga deleitando a los demás con mi talento. Para que disfruten de esta evolución basada en la escucha y en el aprendizaje. De quienes saben, claro. Porque yo solo escucho a los que saben. Yo solo aprendo de los que saben. Y tú no tienes ni puñetera idea.
Pues eso.
Que estoy harta de esa gente.
#SafeCreative Mina Cb
Estoy harta de gentes sin abuela. De pedantes. De ombligos del mundo. De yoístas de monólogo incesante que no dejan hablar. De personajes que piden opiniones cuando lo que quieren son halagos. De yo soy fulano de tal y tienes que conocerme por narices. Porque soy el mejor. De mira lo que hago y luego ya quedamos y me cuentas. Pero que lo que me cuentes me guste porque si no me largo sin acabarme la cerveza. Y sin pagarla. Para que te jodas y tengas que saldar la cuenta tú. Por insensible. Por inepta. Por desagradecida. Porque he tenido la amabilidad de exponer mi habilidad a tu criterio y tú has abusado de mi generosidad. Porque nadie tiene derecho a decirme dónde yerro. Solo lo que hago bien. Para que me ponga hueco y me lo crea más. Y siga deleitando a los demás con mi talento. Para que disfruten de esta evolución basada en la escucha y en el aprendizaje. De quienes saben, claro. Porque yo solo escucho a los que saben. Yo solo aprendo de los que saben. Y tú no tienes ni puñetera idea.
Pues eso.
Que estoy harta de esa gente.
#SafeCreative Mina Cb
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