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Llego a mi casa el fin.
Los huesos rotos.
Un puñado de horas entregadas
al fisco, al banco, al rey, a las facturas…
apurando los sueldos, las plantillas,
pero rindiendo al máximo:
más rápido, más alto, más fuerte…
más…
más…
más…
Un día más jugando a ser olímpicos.
#SafeCreative Mina Cb
ULTRAS Y BORRASCAS
Si es borrasca o temporal
me empieza a dar ya lo mismo.
Que entre el auge del fascismo
y la lluvia torrencial
está la cosa fatal.
Y puesto que un nubarrón
descarga sin más opción
y no puedes hacer nada,
lo de Abascal, camarada,
puede tener solución.
#SafeCreative Mina Cb
NO QUIERES UNA BOLSA DE PAPEL
La percibes de nuevo.
Pensabas que no iba a volver a presentarse pero mira:
aquí está.
Aunque no te sorprende.
Es demasiado tiempo.
Son demasiadas cosas.
Demasiados meses mirando hacia otro lado,
demasiados conflictos que aún no se han resuelto.
y demasiadas lágrimas que no hallaron
una vía de escape.
Y apenas has dormido y ayer tarde
te escocían los ojos
(lo que no quieres ver)
y además es también
demasiado trabajo.
Y de repente ocurre:
las sienes palpitando
y ese deseo irrefrenable de tirarlo todo,
de romperlo todo,
de explotar a llorar y salir
a gritar a la calle.
De no mirar a nadie.
De no escuchar a nadie.
De no dejar que nadie se te acerque.
Que nadie te toque.
Que nadie te abrace.
Que nadie te consuele.
De volver a ese ayer nebuloso
donde siempre llovía
y romperte.
Romperte.
Romperte en mil fragmentos
como los viejos vasos de Nocilla
al tiempo que te vuelves invisible
y dejas que la rabia se desboque,
que se esparza,
que se libere de una puta vez.
No quieres una bolsa de papel.
No quieres contenerla.
Quieres matar. Matarte. Destruir.
Quieres ser ira hasta que el alma duela,
hasta que el cuerpo se agarrote,
hasta que el corazón quiera escapar del pecho.
Quieres ser trueno, tempestad, seísmo,
infinito alarido, maremoto,
apagón repentino,
catástrofe infinita…
Quieres ser rabia adulta y poderosa,
paladín del estrago
funesta sombra de la desolación.
Y no.
Repito.
No quieres una bolsa de papel.
#SafeCreative Mina Cb
LA CHICA DE LA ESTACIÓN
Era un frío atardecer del mes de diciembre en una ciudad del Norte. Ella estaba sentada en un banco cercano a la estación y en seguida reparó en aquél muchacho de aire distraído que se aproximaba arrastrando ruidosamente sus zuecos, de distintos colores a causa más de la escasez que del despiste. Él vagaba, haciendo tiempo hasta la salida del tren que le llevaría rumbo al Sur para pasar las fiestas de navidad con su familia. Acabó fijándose en la chica; faltaba bastante tiempo para su partida y decidió acercarse, sentándose a su lado.
Ella, le contó, regresaba a su casa en la capital tras una fallida aventura con un novio extranjero tras el que había corrido hacía un tiempo traspasando las fronteras del país y del decoro. Ahora, fracasado su intento, se enfrentaba al más cruel de los castigos, que es el de tropezarse con la rigidez del “te lo advertí” que indefectiblemente acompaña siempre al retorno al redil de la oveja descarriada.
La noche era heladora; al chico le dio un poco de pena esa mujer desamparada, perdida, esa Juana de Arco a punto de encontrarse con la Santa Inquisición, y la invito a un café. Los dos perdieron el tren aquélla noche, y compartieron cama, que no cuerpos, en el cuartucho de estudiantes donde el muchacho se alojaba.
A la mañana siguiente se despidieron en la estación y cada cual siguió su camino.
El azar le llevo unos años después, ya terminados sus estudios, a la calle donde ella le había dicho que vivía. Le pudo la curiosidad y buscó el inmueble. Llamó al timbre. Una mujer le respondió. En efecto, la joven no le había mentido; había vivido allí hasta hacia algunos años: exactamente hasta el día en que decidió arrojarse al vacío desde la ventana y terminar con todo.
#SafeCreative Mina Cb
SONETO DEL CORONEL
Déjate de escribir sonetos tristes,
que aunque la vida vaya muy en serio
no es cuestión de arruinarme el climaterio
con dramas. Aunque bueno, ya que insistes
puedo ir improvisando algunos chistes
que hagan tornar la chispa y el misterio
a este desangelado cementerio
para ver si de nuevo te desvistes.
Que no es cuestión de andar en plan cenizo
cuando al fin caen las cartas boca arriba
siendo el destino tan asustadizo.
Mejor dejarse hacer a la deriva
buscando en cualquier puerto fronterizo
alguna coronela que te escriba.
#SafeCreative Mina Cb
72 DECIBELIOS
72 decibelios
sin sordina ni anestesia
con las ventanas cerradas
y atronando las trompetas.
Truena la Semana Santa
desde el Domingo de Ramos
pero como es tradición
los vecinos lo aguantamos.
Las Fiestas de la Verdura,
con su simpar colorido
llenan de mierda las calles
y la atmósfera de ruido:
la música de las peñas,
los conciertos en la plaza
le dan ambiente a lo viejo
de día y de madrugada.
Febrero: los Carnavales
alegres y bulliciosos
traen sones y cohetes
hasta nuestro Casco Histórico:
zipoteros malandracos,
correfuegos juguetones,
espectáculos gratuitos
para niños y mayores.
La Navidad luminosa
del año que terminó
con sus pingüinos cantores,
con su concierto de rock
y con ese Santa Claus
en plan ángel del infierno
que recorrió la ciudad
junto a sus elfos moteros.
Nuestras fiestas patronales
con sus tributos, sus jotas,
sus cañas, sus kalimotxos,
sus gritos a todas horas,
sus bajadas de los toros,
sus verbenas, sus cohetes,
sus fuegos artificiales,
sus dianas a las siete.
Y Santa Águeda, por fin,
con su ronda callejera,
que este año lo de cantar
solo lo va a hacer a medias
por ser zonas saturadas
de ruidos algunas calles
que recorrerá el cortejo
de músicos y cantantes
y hay que ser condescendientes
con los pobricos vecinos
que a las ocho de la tarde
quieren estar ya dormidos.
Viva Navarra y sus fueros.
Viva España y viva el Rey.
Y vivan los gobernantes
que siempre cumplen la ley.
#SafeCreative Mina Cb
