Vivir
al albur de lo incierto
construyéndolo todo

habitando el instante sin nombre
y olvidando el sentido
de conceptos usuales
(normal-enamorarse-calendario)

en un mundo a la inversa
sin conceptos
ni espacios conocidos
ni renglones.

Con lo puesto

… sin más.

#‎SafeCreative‬ Mina Cb

 

ALARMA

Se ha instalado,
inquietante,
lacerante, siniestro
en un lugar concreto y peligroso.

Ya lo hizo anteriormente
y en varias ocasiones

pero nunca con tal intensidad
y durante tanto tiempo.

Respiro hondo
y trato de pensar en otra cosa

de quitarle importancia
e impedir que me asuste demasiado

o quizá demostrarle
que yo soy la que manda
y que debe marcharse.

Pero esta vez resiste
a estrategias que siempre me sirvieron
y no acaba de irse

y al fin la situación me preocupa

y llamo a la consulta

y pido cita.

#‎SafeCreative‬ Mina Cb

 

RELOJ…

Reloj, no marques las horas
porque voy a enloquecer:
No sé si voy o si vengo,
si son las dos o las tres.
Mañana va a ser un lío;
todo el día a contrapié:
se hará de noche a las siete,
luego no me dormiré
y cuando suene la alarma
a eso de las siete y diez
me voy a acordar, te juro
del iluminado aquél
que, por ahorrar energía,
urdió la gilipollez
de tocarnos los relojes
cada seis meses en vez
de ajustarles las clavijas
a esos cabronazos que
le aplican al kilovatio
precio de champán francés.

#‎SafeCreative‬ Mina Cb

 

LO QUE IMPORTA ERES TÚ

Soy bastante anti fast food pero a estas horas no hay otra cosa abierta.

Aún es noche cerrada cuando el camarero sudamericano corresponde a mi “no sé qué quiero” con una gran sonrisa y un “depende de si tiene usted o no mucha hambre”. Es su primer día de turno de mañana y no se aclara bien con los menús. Le ayuda el encargado, un chaval joven, bien peinado e hiperpulcro que el día menos pensado pasará a mejor vida, me imagino. Pido un capuchino, que en estos garitos los hacen bastante buenos, y un cruasán como los que horneo por las mañanas en la tienda. Pago. Me ponen cada cosa en una bolsita de papel y me dan uno de esos antipáticos palitos para remover el café que me recuerdan a los que usaba el médico para mirarme la garganta.

Arrastro café y maletas hacia una mesita baja frente a la cristalera. Esquivo a una chica que va barriendo la basura arrinconada. Es lo que tiene la apertura non-stop. En uno u otro momento la mierda se acumula y se hace visible a los ojos del cliente.
Me siento. Miro a las putas y a los operarios de limpieza. Y a dos trabajadoras del local que sacan la basura. Me pregunto si acabarán de entrar o estarán a punto de terminar su turno. El que inventó el turno de noche merece la muerte por desmembramiento, qué crueldad tan grande. Llega un señor y se sienta justo en frente. Ni me da los buenos días. Como si no existirera. Lo miro de reojo simulando enfocar mi vista hacia el neón del edificio de la esquina. Qué pesadez, todo el tiempo esas luces tan molestas. Así que luego no hay quien se cosque de la puesta de sol, si allí jamás se hace de noche. Echo un ojo al móvil. Las siete aún. Estos viajes nocturnos me dejan en jet-lang, descolocada. Una empleada coloca las mesas para la terraza. Hoy va a hacer bueno, pese a estar a pocos días de noviembre. Aparecen dos mujeres y mi vecino alza la cabeza de la pantalla del móvil. Sonríe y da los buenos días. Nueva decepción; no era ciego ni mudo. Continúo a lo mío, la chica de las mesas. Me termino el bollo y el café, meto las bolsitas una dentro de otra y las llevo hasta la papelera. Al volver agarro la maleta y miro hacia la izquierda:
“Que tengan un buen día!- digo.

Y salgo del local.

#‎SafeCreative‬ Mina Cb

 

LOS TEMPLOS DEL ESTILO

A ver si nos aclaramos... El gilipollas ese que dijo que la arruga es bella no había pisado un "Bershka" en su puñetera vida.

Sí, porque el hecho de que una es mayor no lo demuestran ni el espejo, ni la madurez... ni siquiera que un mocoso de 20 años te llame "señora" y de usted...

No; el hecho de que definitivamente estás convirtiéndote en un fósil se pone en evidencia el día que entras al Bershka, o al Strafalariuss, o a alguno de esos templos del pre-à-porter de las Barbies clonadas y, cuando tras llevar más de 20 minutos dando vueltas sin que las chicas te hagan ni puto caso, cuando al fin te acercas a la dependienta (la reconoces porque es la única que dobla la ropa, porque, por lo demás, su aspecto -flacucha, modernísima, hipermaquillada y tecleando por el ipod, o iphone, o comocoñosellame mientras realiza su cometido-) y le comentas que estás buscando un vestido blanco, de algodón, tipo ibicenco y con tirantes... en fin, un vestido de verano, fresquito, de los que han vendido toda la vida en los mercadillos de las playas, te mira de reojo, con desconfianza, como si fueras una momia del Museo Británico que acabase de abandonar su confortable sarcófago con el fin de ir a comprarse ropa para la boda de Tutankamón VI y hubiera decidido aposentar sus reales vendas en ese templo del estilo y la elegancia para complicarle la vida a ella, que se hallaba en ese momento tan ocupada tecleando en el muro del facebock que la ensalada mixta del almuerzo le había producido retortijones y había hecho caca ya cuatro veces en lo que iba de tarde, pero que seguro que se recuperaba para la fiesta de esta tarde.. Y en fin... ahora vuelvo, teclea la niña al final, que tengo una vieja pesada que no sé qué demonios quiere.

Y es entonces cuando, al fin, la torda se gira hacia tí, te mira desde su 1'75 , hace aletear sus kilométricas pestañas, entorna los ojos, amohína los morritos (mientras tú haces cálculos de que si el tiempo que emplea en maquillarse y colocarse todos los accesorios por la mañana y desprenderse de ellos por la noche lo emplease en estudiar seguramente estaría como directora de la NASA) y te suelta con bastante mala baba:
"Lo siento, pero aquí no trabajamos prendas clásicas"

Y a tí te entran ganas de decirle que clásica será su puñetera madre, y que para prenda ella misma, y que si lo único que quieren que entre por la puerta son niñas hipermaquilladas que no suban de la talla 38, lo que tienen que hacer es reformar el acceso al local, y en vez de esa entrada tan poco práctica, sin cristal ni nada, que las pobres en Invierno se tiene que quedar como un chupete, que pongan una puertecita como las de los Imaginariun, pero recortada a lo ancho en vez de a lo alto.
Y que esas boutiques sean como el reino de los Cielos.

Que sólo pasen las que quepan por el ojo de una aguja.

#‎SafeCreative‬ Mina Cb
Del blog "Bridget Jones era anglosajona y, además, de mentira"

 

DE PAZ

Quiero un amor de risas y de flores
que no me dé tormentos,
que endulce los momentos
en que la vida pierde los colores.

Quiero un amor granado y reluciente
que no me dé desvelos,
ni levante revuelos
o se meta en la vida de la gente.

Quiero un amor pacífico y honesto
que, sin ser pedigüeño
se apañe, si hace falta, con lo puesto.

Quiero un amor de paz y compromiso
que, si me quita el sueño
sea para llevarme al paraíso.

#‎SafeCreative‬ Mina Cb

 

EL NOMBRE DE LAS COSAS

Yo tengo un nombre.
Tú tienes un nombre.

El bar donde nos conocimos
tiene un nombre.
El amigo común con quien llegaste
tiene un nombre.
La cerveza que bebíamos entonces
tiene un nombre.

La plaza donde nos despedimos
tiene un nombre.

El local de las citas sucesivas
tiene un nombre.

Tu calle tiene un nombre.
Mi gato tiene un nombre.

Mas mirarte de frente y que me mires
sin torcer la mirada

y que yo no te mienta
y que tú no me mientas

y que ambos estemos
en ese mismo instante
en el lugar que deseamos

Eso es algo a lo que me resulta
totalmente imposible
tratar de poner nombre.

#‎SafeCreative‬ Mina Cb

 

 NO ME LLAMES BONITA

No me llames bonita;
yo no quiero ser guapa,
es demasiado esclavo
demasiado banal.

No me hables de mis ojos,
de mi piel, mis cabellos;
no alabes mis medidas
ni mi forma de andar.

No ensalces mi sonrisa,
no imagines mis senos;
no me digas palabras
que no voy a escuchar.

No me llames bonita
sin saber si te engaño,
sin saber si mi rostro
no es más que un antifaz.

No me llames bonita
si sólo me ves guapa
pues más que sorprenderte
... te voy a defraudar.

#‎SafeCreative‬ Mina Cb

 

HORMONAL

Sensaciones
dormidas y cubiertas
por decenas de mantas

que un día
de repente

reaparecen en forma de rubores
risas tontas
absurdos sarpullidos
y alocadas resacas matinales

impropias de la edad.

#‎SafeCreative‬ Mina Cb

 

AMARGAS CENIZAS

Solo una vez he sido testigo de un incendio. Fue en la Sierra de Francia, hace muchos años. Yo iba de vacaciones y las llamas se presentaron tras una curva, pavorosas y vivas, tras haber sido anunciadas por una densa cortina de humo irrespirable. El calor era raro y sofocante pese a que las lenguas de fuego caían lejos de la carretera. Decenas de bomberos se afanaban en extinguir la quema mientras los pobres vecinos, armados con barreños de plástico y sin medir el riesgo, echaban agua a la desesperada en un intento de conservar lo que la mano del hombre estaba intentando arrebatarles. Aquel día descubrí que la naturaleza puede ser tremendamente vengativa con sus verdugos. Y que la especie humana es lo bastante generosa como para arriesgar la piel cuando siente lo suyo amenazado.
Algunos helicópteros sobrevolaron la zona, rociando agua hasta que al fin los trabajos de extinción finalizaron. Era de noche y desde la zona de acampada el resplandor dorado se iba empequeñeciendo hasta convertirse en un chispeante reguero de ascuas amarillas. A la mañana siguiente, la claridad dejaba al descubierto un paisaje calvo y ceniciento del que brotaban humaredas que esparcían cenizas por el cielo. Recuerdo el gris inmenso y los palos retorcidos que salían de la tierra. Y ese color negruzco de las nubes, que parecían llorar de rabia y de tristeza.

No saben esas pobres gentes de Galicia que la extinción del fuego no es sino el comienzo de un calvario. Que probablemente los territorios afectados se declaren zona catastrófica y comience para los afectados una peregrinación de oficina en oficina. Que el Consorcio de Compensación entrará en escena, con su burocrática y exasperante lentitud, y enviará a sus legión de peritos a que se aseguren de que no mienten los damnificados. Que tasarán sus propiedades a valor venal y les darán una mierda por bienes que, probablemente, aún estén pagando. Que las compañías de seguros se quitarán de en medio porque no es asunto suyo. Y que los altos funcionarios, los políticos, los gestores y los técnicos urbanísticos, que vienen a ser la misma mafia con el bolsillo lleno de billetes sucios, se negarán a recibirlos cuando pidan cita para reclamar lo que les pertenece y que los tratarán como a molestas moscas cojoneras que no saben hacer otra cosa que quejarse todo el tiempo. Y que intentarán asociarse para lograr justicia, pero en esos grupos aparecerán cobardes que se venderán y obstaculizarán el proceso de reclamación. Y que a nadie les importará su suerte, ni su prisa por recuperar sus casas, sus coches, sus negocios. No saben aún que solo ellos tiene prisa por retomar sus vidas. Que solo para ellos es urgente resolver este problema. Y que solo a ellos el tiempo les apremia.

A los otros no. A la poderosa maquinaria del poder le da lo mismo todo. El fuego, las casas destruidas, los montes arrasados... ellos no tienen prisa y además disponen de todos los medios. Y de todo el tiempo. Y esa, lo saben bien, es su mejor defensa. Porque al final David se cansará y recogerá su honda, y comprará otra casa, y buscará otro curro. Y seguirá adelante como pueda, con la impronta de la injusticia y el rencor siempre adherida al alma. Mientras ellos, los poderosos, los que todo lo saben, continuarán ahí, apalancados en sus sillas, ajenos al dolor y a la impotencia que generan a su alrededor, dueños de las vidas de sus súbditos, firmando documentos que a menudo ni se molestan en leer y determinando, con su soberbia y su ambición, el destino de los hombres, los animales y las plantas.

¡Maldita raza!

#‎SafeCreative‬ Mina Cb

 

AL COMPÁS

Nada sucede mientras la ignorancia
y el miedo
establecen fronteras intangibles.

Pero... ¡Ay
el día
en que al fin ambas partes se descubren... !

 

Entonces

es la guerra.

#SafeCreative Mina Cb

 

MALOS ROLLOS

Quien piense que lo peor que te puede ocurrir a la hora de ir al baño es haber comido pimientos del padrón teniendo una almorrana es que, o tiene menos de 40 años, o ha pasado su infancia fuera del país. Porque los que hemos cumplido dos veces la veintena sabemos perfectamente que existe algo muchísimo peor que llegar al baño, terminar la faena, darnos cuenta de que el rollo de papel está vacío, no tener a nadie a mano para que nos acerque otro y tener que apañarnos con esa piltrafilla áspera e insuficiente que resulta de deshacer el canuto en que va enrollada la lámina de celulosa. Algo mucho peor que tener un apretón en el campo y limpiarse con una hoja, con un calcetín, incluso si me apuran con una ortiga. Algo peor que ir al retrete por primera vez después de que te operen una fístula, cuando te da miedo abrir el esfínter porque lo mismo se te saltan los puntos, te tienen que volver a coser y se dejan olvidada la tijera.

El papel del Elefante.

¿A que ya no te acordabas de él, eh? ¿Y a qué, una vez que te lo he traído a la memoria, me das la razón al cien por cien?

Y es que el papel del Elefante se halla incrustado en el ideario popular de manera indeleble, como lo están el atentado de Carrero Blanco, la muerte del caudillo o la toma del congreso del 23 F.

Recuerdo perfectamente la textura del papel, ligeramente satinado por la parte exterior y áspero por dentro. Claro que eso no era de ninguna utilidad. Lo de que tuviera dos caras digo. Porque la cara satinada era resbaladiza y la otra rígida como una piedra. Y en cuanto a absorbencia, cero patatero. Por no hablar de los atascos que aquello producía en las cañerías. De hecho, yo he llagado a sospechar que el mismo individuo que prensaba el papel del Elefante se dedicaba en sus ratos libres a la fabricación de tuberías. Y claro, con la pasta que sacaba financiaba una red de extorsión que intimidaba al resto de los industriales celuloseros del país para evitar que aparecieran fibras, ya no más absorbentes, sino simplemente menos agresivas para la epidermis… Y los esfínteres.

Porque esa es otra: en aquellos tiempos no existía la profusión cosmética que hoy conocemos; ni argán, ni aloe vera, ni ácido glicólico, ni placenta de esturión ni nada de nada. Entonces teníamos la Nivea, los polvos talco y el Bálsamo Bebé. Y pare usted de contar. Y a los niños no les ponían pañales desechables, sino unas bragas de plástico que eran como bolsas de basura abiertas por los lados dentro de las que se metía un trozo de celulosa cortada a tijera y que luego se cerraba con un lazo, que entre la fibra y el plástico los pobres churumbeles se pegaban escocidos la mitad del año. Que ahí me hubiera gustado a mí ver a la corporación dermoestética, enfrentándose a esas ronchas en el nacimiento de los muslos.

La década de los 70 trajo el despegue industrial, y con él llegaron el agua caliente, el jabón líquido, los pañales de usar y tirar, las compresas adhesivas…

Y los primeros rollos de papel de celulosa, caros como un Rolex y que al principio eran como la tele en color, que sólo los encontrabas en casa de los ricos. Pero que con el paso del tiempo se instalaron en nuestras vidas convirtiendo en un placer el hasta entonces amedrentador acto de limpiarse el culo.

#SafeCreative Mina Cb

 

Ha pasado hace tiempo la hora en que cierran los bares
y el silencio se quiebra entre voces y risas
que se van alejando

pero aún velan
ajenas al resto del mundo
las almas que roban caricias
al filo del alba.

#SafeCreative Mina Cb

 

PUIGDEMONT A LA GALLEGA

A ver... que sé que llego un poco tarde pero yo es que tengo cosas más importantes de que preocuparme que de la situación de Cataluña. Aunque sea asunto de interés prioritario. Y la tarde del martes me pilló en otros menesteres. Pero en un sinvivir aún así, cavilando acerca de qué habría hecho al final el señor Piugdemont, a quien seguramente no llegaré a conocer personalmente nunca ni él a mí, pero que ahora mismo pues lo tengo muy presente. Más que nada por saber si para escaparme a Salou en fiestas voy a necesitar cambiar divisa.

Ya andaba yo cuitada a la mañana, pensando en el pobre hombre y en que más le valía tener alguien a mano que lo controlase un poco. No vaya a ser que le diera, yo qué sé, por irse de vermú y pasarse con el blanc del Penedés, que es un tanto cabezón y además puede nublar el entendimiento y llevar a quien lo consume a tomar decisiones incorrectas, cuando no directamente a provocar catástrofes irresolubles. Pero parece que no, que el Puigdemont se contuvo y en lugar de enchisparse y llevar a la frontera un cargamento de piedras para empezar a construir el muro divisorio, decidió montar el número de cabrear primero a unos y después a los otros. Que está muy bien, porque así todos le odian y se acabó la discrepancia. En lugar de insultarse los unos a los otros se lían a insultarle a él y así no hay que montar más que un patíbulo. Que se trata de ahorrar. Al menos hasta que el Sabadell y la Caixa vuelvan al redil, que parece que la banca le ha salido respondona al Guillem Wallace. Y como se olió que tras la banca podían ir el resto de los poderes económicos, pues decidió, y puesto que Madrid es quien de momento corta el bacalao y el rey ha demostrado ser un perfecto inútil, que a quien había que camelarse era al Rajoy. Y se montó una decisión a la gallega, en plan sí pero no que ni subo ni bajo y así se puso a la altura del notario de las barbas, que seguro que, en señal de gratitud, le ha mandado unas botellas de Valdepeñas para que se monte un vino español un día de estos.

País...

#SafeCreative Mina Cb

 

DAR LA CHAPA

Va a ser cosa de la edad, pero cada vez aguanto menos eso de que me den la chapa. Por el contrario, noto que el paso de los años me ha ido volviendo un poco menos bocachanclas y ya me lo pienso dos veces antes de soltar una verdad que pueda herir de forma gratuita... aunque en ocasiones no pueda remediarlo. Y la de tropezarme con un plasta suele ser una de ellas.

Tengo una migo que los cala a la primera, no sé cómo lo hace. Los pilla al vuelo y es especialista en hacerse el escandinavo y desconectar las conexiones auditivas mientras el resto sufrimos en silencio la tortura. Claro que yo, que soy muy de observar conductas para aprovechar lo positivo, he empezado a imitarlo. De hecho, la última vez que hube de compartir velada con uno de los mayores cansinos históricos de mi entorno, fui capaz de esquivar al tipo durante toda la noche sin apenas proponérmelo. Me salió de modo natural... en fin... o quizá algo tuvo que ver aquel momento en que me dijo eso de “si a mí no me interesa nada la vida de los demás” y yo le contesté “que te lo has creído” y me puso cara como rara y ya no me dijo nada más. Que igual fui un poco descortés y todo, pero oye, ya lo dice el refranero, más vale vergüenza en cara que dolor de corazón.

Y es que, o le pones coto al asunto desde los inicios, o la cosa puede tomar tintes de tragedia griega. Porque es que no hay quien los calle. Da igual cuál sea el tema de conversación: saben de todo. Y si no saben le dan un giro al argumento en cero coma; sin comerlo ni beberlo y aunque no venga a colación, siempre se acaba disertando acerca de la reproducción del cangrejo americano; aunque la peña intente hablar de Puigdemont. No hay forma. Ellos encuentran la manera: es más; cuando se les conoce se pueden llegar a montar porras exprés en plan acercarte a un amigo común y decirle al oído “a ver lo que tarda en decir que Puigdemont ahora quiere dar marcha atrás, como los cangrejos... o algo así”. El caso es arrimar el ascua a su sardina. Y, a ser posible, apestarle con el humo la ropa al personal.

De modo que ahora los esquivo. Si puedo. Y si no puedo, pues nada, suelto la bordería y me quedo como dios. Como hace poco, que nos cayó en una tertulia veraniega uno de esos que habían volado, esquiado, criado gallinas, regentado posadas, convivido con enfermos de cáncer... en fin, que no había tema de conversación que el colega no enganchase por banda para monopolizarlo. Hasta que yo, un poco harta del asunto, fingí un sofoco acongojante y empecé a echar pestes sobre la menopausia al tiempo que lo miraba, desafiante, y le retaba:

“Y ahora habla de la tuya, tontolaba”

#SafeCreative Mina Cb

 

CONTEMPLACIÓN

Fabular con historias del pasado
escritas en los árboles

adivinar la vida de la araña
y cambiarles el nombre a los objetos
dejando que el presente se deslice
junto al curso del río
mientras el tiempo pasa

ajeno a las saetas del reloj.

#SafeCreative Mina Cb
Imagen de JMiguel Jiménez Arcos

 

 RADIOGRAFÍA

Introdujo en tus oídos
palabras maravillosas
y te hizo sentir hermosa
como jamás lo habías sido.

Y al poco, con los vestidos
que mecían, sinuosas,
tus curvas voluptuosas
tejió jirones de olvido.

Y ya no encajan las piezas
en el puzzle del espejo,
que mira con extrañeza
tu exuberante belleza
desprendiéndose a pellejos.
 

¡Delgada al fin!
¡Qué tristeza!

#SafeCreative Mina Cb

 

MICROLITERATURA

Supongo que mi pasado macarra ochentero tendrá mucho que ver con la aversión que siento hacia palabros tipo churri-cari-prendi o el más reciente guapi. Eso por una parte, y por otra la tirria que le estoy pillando a la filosofía del servilletero del bar (cuánto daño nos hace Mr Wonderfull, pordios) van a conseguir lo que no han conseguido ni los gobiernos ni las abreviaturas del whatsapp... y es que me vaya del país.

Sí, porque este tipo de microliteratura hace que una se avergüence un poco del lenguaje que chamulla... que vale que esa suerte de frases y palabras se utilicen en la intimidad, pero que ya traspasen los límites de lo cotidiano y se atrevan, no con lo cibernético, sino además con lo doméstico, me parece de traca valenciana. Y más cuando se internan en terrenos tan resbaladizos como el reparto de las tareas del hogar. Y en plan megamariconez además. Que los mensajes son de un ñoñeras que alucinas. Que digo yo que eso puede estar muy bien para familias de largo recorrido o para parejas que tienen, digamos, una cierta confianza. Pero os aseguro que yo amanezco, toda desmelenada y agujetosa, en casa de mi churri tras la primera noche de pasión devoradora, me voy a la cocina a por un vaso de agua y al ir a abrir el grifo me tropiezo con un bote de lavavajillas con una leyenda tipo “guapi, hoy te toca a ti” y creo que se me produce una reacción alérgica tal que salgo rumbo a urgencias sin vestirme ni peinarme.

Y desde luego que el tío no me vuelve a ver.

Que haber crecido en los ochenta marca mucho.

#SafeCreative Mina Cb

 

INEXPUGNABLE

Es el miedo un fortín inexpugnable
que sirve de trinchera a los afectos
y que esconde detrás de sus murallas
los sueños que gozamos en secreto.

Es el miedo el guardián de la aventura,
el Lancelot del puente de los besos,
el paladín que guarda las virtudes
que atan la libertad de nuestros cuerpos.

Es el miedo el ladrón de las caricias,
de la pasión a pecho descubierto,
de todas esas cosas inquietantes
que queremos hacer...
pero no hacemos.

#SafeCreative Mina Cb
Imagen: Obra de Chagall

 

TESTOSTERONA

Estoy hasta la boina sin pitorro
de que piensen por mí los biempensantes
y me dicten canciones o cantantes
que escuchar o que no... ¡Menudo morro!

Estoy hasta el final de la peineta
de tanto tiquismiquis racional
que dicta lo que debe el personal
bailar en las verbenas... ¡Vaya jeta!

Y no es que sea yo antifeminista
ni adore esas soflamas que, al cantarlas
corre testosterona por las pistas...

Pero si un mandamás canciones veta
siempre habrá quien se empeñe en corearlas
tan sólo por hacerle la puñeta.

#SafeCreative Mina Cb

 

 LO MEJOR Y LO PEOR

Antes de acudir a la cita metió en el bolso, y por ese orden, una navaja y un paquete de preservativos. Lo segundo porque se conocía más que de sobra. Lo primero porque aún no lo conocía a él.

#‎SafeCreative‬ Mina Cb

 

 TALLADO

Romances tallados a navaja
que ascienden y se resquebrajan...

Polvorientas, rugosas y astilladas
víctimas del rigor de la intemperie
y de enjambres de hormigas invasoras
que recorren sus grietas,
diminutas cosquillas paticortas
que no saben de amores.

Corazones curtidos por el tiempo:
enigmas sin oráculo;
anónimos mensajes del pasado
sin trama o desenlace conocidos...
Nombres comunes, letras encorchadas
que el sol va descarnando

mientras la vida sigue

y tan solo dos seres
conocen la respuesta.

#SafeCreative Mina Cb

 

PLEGARIA

Le recé anoche al dios de la cordura
justo antes de dormirme...

Sé que es difícil
y que estos días anda muy ocupado
y no le da la vida
para tanto borrico de bellota
que se cree en poder de la razón
y del derecho a decidir por otros.

Le dije en mi oración que yo no entiendo
porque no oigo la radio
ni veo informativos
ni leo los periódicos
ni estoy al hilo de la actualidad
ni me preocupa el tema...

Pero ayer vi un ratito el telediario
y salieron furgones policiales
y gente enardecida
que agitaba banderas...

y eso no me gustó
aunque (insisto)
yo no tenga ni idea de política.

Y por eso invoqué antes de dormirme
(dicen que es el mejor momento para pedir deseos)
al dios de la cordura
y le dije que no entendía nada
pero que
por favor
protegiera a las gentes inocentes

e incluso

a las que no lo son.

#SafeCreative Mina Cb