ESTO NO ES UNA SILLA

Mira esta foto atentamente durante quince segundos. Cierra los ojos. Mírala otra vez. Con mucha atención. Piensa en esos dibujos que parecen una cosa y quieren ser otra. Trampantojos se llaman. Vuelve a mirar. Olvida todo lo que conoces. Lógica y leyes físicas. Y céntrate simplemente en lo que ves. No en lo que crees ver, que no puede ser porque así te lo parece. No. En lo que ves. Aunque esté reñido con lo que ves habitualmente. Vuelve a mirar con otros ojos. Como lo haría un niño. Uno de esos que dibujan elefantes voladores. En fin, un niño o un adulto muy puesto de “sustancias”.
Míralo bien. Insisto.
Hay una obra de Magritte titulada “Ceci n'est pas une pipe” (esto no es una pipa) en la que aparece una pipa. Es lo primero que me ha venido a la cabeza al posar la mirada en este muro. La pipa. Magritte. El surrealismo. Y una pandilla de amiguetes fotógrafos que darían el dedo meñique (el índice no, que es con el que se acciona el pulsador) por haber pasado por aquí. Me he quedado embobada, a pleno sol, muerta de hambre y preguntándome porquéporquéporqué. Por qué. O sea cuál era la causa. ¿No salir?¿No entrar?¿Hacer sombra?¿Proteger lagartijas?¿Servir de contrapeso a la cuerda que acciona el mecanismo de la persiana?
Conjunto vacío.
Ante la imposibilidad de dar con la respuesta he whatsapeado la imagen a algunos de mis grupos y contactos. Que no veían la silla en un principio (es que mi teléfono es muy cutre) y que, una vez la han visto, se han lanzado a aventurar todo tipo de razones: sentarse para tender la ropa, salir a la fresca por la noche, usarla para cuando viene alguien de fuera, emplearla como instrumento de tortura... incluso una amiga especialmente ocurrente me ha dicho que se había suicidado porque no soportaba que le pusieran tanto culo encima. Que no es mala conclusión puesto que la silla (deduzco) se halla suspendida del respaldo por la cuerda de la persiana. Como ahorcada en fin. Y a lo mejor es eso. Que se ha cansado de vivir y ha decidido poner fin a su existencia. Y ahí está, anónima y absurda, suspendida en la nada, las patas delanteras casi apoyadas sobre la barandilla. Como esperando el paso de su propio cortejo funerario.

Cosas...

 #SafeCreative Mina Cb

 

¡¡QUE NO JUEGO!!

Lo he repetido mil veces
a las buenas y a las malas,
lo he publicado en el féisbuc
y os lo he dicho en plena cara.

He redactado notitas
medianamente educadas
recordando a mis amigos
que cada vez que me pasan
una invitación me acuerdo
de su madre, de su hermana,
de su abuela y de las primas
que están viviendo en Australia.

Y estoy, os juro, amiguitos,
hartísima más que harta
de que por mucho que diga
que no me invitéis a nada
(de no ser a una cerveza
y a ser posible con tapa)
sigan llegando a mi féisbuc
varias veces por semana
distintas invitaciones
a juegos… ¡Jolín! ¡Ya basta!

¡Que no voy a decir sí!
¡Que no he de jugar a nada!
Que ya no tengo ni edad,
ni tiempo, ni putas ganas…
Que al precio que está la luz
encender el ordenata
para ponerme a jugar
es una manirrotada…
Que tal y como se ha puesto
el kilowatio en España
con lo que fundo en los juegos
me largo un fin de semana
a Londres con Rayanair
y aún me sobraría pasta.

Así que, amiguitos míos,
dejad de joder la manta…
Basta ya de invitaciones…
Por favor lo pido… ¡Basta!
Que para juegos prefiero
los de mesa o los de cama.

#SafeCreative Mina Cb

 

 ¿QUÉ VAS A HACER CON LO QUE TE QUEDA?

La gente muere a nuestro alrededor. Tac. Tac. Continua e indiscriminadamente. Cualquiera y en cualquier momento. Es parte del juego. Yo tecleo a diario un texto que puede convertirse en mi epitafio. Todos llevamos la muerte pegada a las espaldas. Traviesa e invisible. Ahí anda. Barajando. Pensando si nos toca o no en el hombro. Zas. Tú. Ahora. Me da igual que protestes. O lo que estés haciendo. Estudiar. Preparar tu boda. Esperar un hijo. Consumirte desde hace décadas en la cama de una residencia concertada. Es hoy y se acabó. Punto pelota. Y te vas y ahí se queda todo. La cama sin hacer y la ropa tendida. Y la peña con cara de pócker, mirando con incredulidad la esquela y pensando que vaya mala suerte. Pero que mejor éste que yo. Para qué nos vamos a engañar. Y al lío de nuevo. Que esto son cuatro días y uno sale nublado. Y a currar y a hacer planes. Y a querer a los padres y a los hijos. Y a quedar algo más con los amigos, que casi ni los vemos. Esta vida loca tan acelerada. La que nos queda. La vida que nos queda. Antes de que ella nos sople en el oído. Que es a lo que hemos venido aquí, no nos engañemos. Lo único cierto. El único proyecto que seguro que se va a cumplir. Que es, mira tú por dónde, el único que no queremos que se cumpla. Porque en el fondo estamos condenados. Desde el mismo momento en que somos concebidos. En que la primera molécula se forma. Condenados a muerte, como dice el compadre Germán en su canción. “¿Qué vas a hacer con lo que te queda?”, reza el estribillo. Y al final, cuando la vibración de las cuerdas de su guitarra se detiene por fin y el aire está vacío y expectante, le da un sorbo a la cerveza, sonriente, y echa mano de una de sus frases favoritas.

Todos tenemos que morir un día.

Pero los otros no.

#SafeCreative Mina Cb

 

 LEER LOS CAPITELES

Tú sabías leer los capiteles
y contar las historias que se esconden
tras las enrevesadas arquivoltas góticas
o los ampulosos oropeles del barroco.

Yo reía y bailaba ante los pórticos,
un pie en el aire y jugando a la Paulova
mientras tú me pedías seriedad
e intentabas atraparme en la cámara del móvil.

Hoy suena la campana
y la contemplación de las figuras me estremece.
“Mira esos ojos”- me decías siempre.
Ojos grandes abiertos al vacío...

Y ya no tienen nombre los apóstoles
ni entiendo la presencia de leones o palomas
ni distingo a los cuatro evangelistas
ni sé si va a curárseme algún día
este mal de tu ausencia que las piedras
agravan por momentos.

Tú sabías leer los capiteles.

#SafeCreative Mina Cb
Imagen: Jose Maria Ftuitribera
(Claustro de la Catedral de Tudela)

 

CON LA RIMA EN LOS TALONES

Voy como en “Con la muerte en los talones”:
sin comer, sin dormir, atolondrada;
plena de actividad, que no agobiada
y engarzando la estrofa a trompicones.

Ni horas tengo para ir a los cajones
donde descansa, pulcra y ordenada
toda esa poesía elaborada,
digamos, en medianas condiciones.

Versos de ayeres vagos e inconcretos
que nada presagiaban, salvo el paso
de los días, marciales y discretos.

Nada que ver con estos vericuetos
que me dejan el tiempo más que escaso
para hacerles un hueco a los sonetos.

#SafeCreative Mina Cb

 

 A LA PARRILLA

Mi amiga Pía está quedándose en los huesos. Que ya tenía poca carne pero es que ahora va dando penita verla. Y todo por un accidente veraniego de estos tontos. Ella vive sola. Bueno, ahora. Hasta hace un mes vivía con Piolín, su canario, que tenía el pobre más años que la pana. Pero ahí estaba, lozanito y cantor. Y muy simpático. Que incluso lo tenía fuera de la jaula y revoloteaba por el apartamento. Y saludaba a todas las visitas con un piquito en la nariz. Hasta ese olvido que ella tuvo. Esa tarde de julio que andaba atribulada por un medio novio que la acababa de plantar. Y se fue a llorar al campo. Con cuarenta grados, que no sé cómo no le dio una lipotimia. En vez de llamar a cualquiera y quedar en un sitio fresquito para tomar un café con mucho hielo. Y cuando llegaba a casa la vio desde la calle. La jaulita en el alféizar. A pleno sol. Corrió y corrió pero era demasiado tarde. Piolín yacía inerte en el piso de la jaula, las garras fuertemente cogidas a los barrotes y tieso como un tizón.
Se le pasó de golpe lo del medio novio y ya no fue persona. Dejó de comer pollo, pavo, pato... todo lo que pudiera tener plumas. Y huevos, que salen de las aves. Y cualquier otra cosa. Porque cayó en una inapetencia y un marasmo ingobernables. Está encerrada en casa, todo el día pegada a la jaulita. Le ha hecho un altar. Quiso disecar al pájaro pero el taxidermista le dijo que no era posible de puro churruscado que quedó. De hecho, le tuvieron que separar el cuerpo de las garras porque no hubo forma de abrirlas para despegarlas de los barrotes. Y ahí siguen. Y aprovechando la reliquia improvisó un rincón de culto con la jaula y la última barrita Nido que el animal dejó a medio raer. Y la jibia, que estaba ya muy amarilla pero igual le da. Le pone flores frescas cada día. Y velas amarillas con olor. Y se ha apañado una lista en el sopotify con trinos de canario y ahí está dale que te pego al velatorio. Llorando sin parar.
Ahora dice que se le aparece por la noche. Que le canta al oído y no la deja dormir. Que lo ha intentado todo pero no hay manera. Ni con Valium. Yo le he recomendado a una psicóloga amiga mía que cuentan que es muy buena para tratar los duelos. Y los complejos de culpabilidad. Y mientras tanto le he sugerido que le ponga alpiste en la mesilla de noche. Pero mucho. A ver si entriporra, se amodorra y por lo menos deja que duerma un poco la pobrecilla. Que si no, al paso que lleva, en cuatro días se reúne con él en las alturas.
Y sin saber volar.

#SafeCreative Mina Cb

 

SANTIFICAR LAS FIESTAS

Del mismo modo que dios creó los mares,
el sol y las estrellas
y todo el universo conocido
para luego tumbarse a descansar
y dar relevo al hombre,
hecho a imagen y semejanza del creador
y que fue quien puso nombre a plantas,
árboles, aves, peces y otras bestias
(incluyéndose a él mismo)
y estableció por fin el orden de los días
satanizándolos entre el cinco y el uno
y en escala descendente de lunes a viernes,
indultando al sábado y santificando al domingo

yo, por mi parte, he decidido
cantar, bailar, beber,
estar de charla hasta las tantas,
sonreír, hacer bromas,
tomar el pelo a la gente en el trabajo,
llorar si eso se tercia,
hacer el amor si se da el caso,
abrazar y besar sin motivo concreto...

seguir viviendo, en suma
durante el transcurso de ese fatídico intervalo
que media entre el inicio y el final de la semana
y que muy buena parte de la raza humana
(creada por dios a su imagen y semejanza)
pasa lamentándose
y haciendo planes
para los próximos sábado y domingo

(que lo mismo hasta llueve)

#SafeCreative Mina Cb